Partida Rol por web

El Patron estaba disfrutando de los lindo la pata'era que le estaba dando a Micky que cuando se dio cuenta de la mala jugada de Charlie Smith era demasiado tarde. Corrio hasta una ventana y disparó su pistola pero estaba estaba descargada desde hace un rato, solo era un mero lujo que habia servido para intimidar.

-"Ahora si estamos jodidos, el cabrón les dará toda la informacion que requieran para acabar con nosotros"- Volvio a patear el descuajado cuerpo de Micky -"No creo que pase de mañana, asi que por una vez debemos trabajar todos organizados. Si tenemos suerte seguramente este maldito era el último asesino. Ahora preocupemonos por salir de aqui con vida"- Buscó en su celda las bombas molotov que habia hecho el dia anterior cuando se encontraba "indispuesto" y trató de reunir a los que quedaban con vida. -"Tenemos que idear un plan, ¿con quienes puedo contar?"-. El bigote retorcido indicaba mucha seriedad.

Los gritos de los demás hacen que me de cuenta demasiado tarde de la traición de Charlie

-maldito cabrón, que mierda-

Sin rehenes y solo con cuchillos y alguna pistola no duraremos ni cinco minutos contra los SWAT, nos van a masacrar

-¿Cyrus no estaba cavando un túnel? mas vale que lo tenga adelantado porque yo no veo otra salida-

¡Don't worry, motherfuckers! 

Fattie se descamisa.

Tengo los planos de esta prisión tatuados en la espalda.

O eso creo. La verdad es que nunca he visto el tatuaje, no me llego...

-Oye gordo de cafe. Tu sabe que tu espalda es tan blanca como la piel del Smithy este?¿
-Esta sorprendido a la vez que asqueado

¿Sí? No jodas. Nunca me la he visto, no tenía ni idea.

-¿Un nigro con la esparda blanca? Tú no tomarás rayos uvas de esos pa' ponerte moreno y se ta' olvidao darte la güelta, ¿no?

Sin duda era un fenómeno muy extraño.

No es tan raro, mis palmas de las manos y los pies también son blancas. Estará desgastada de estar todo el día tumbado a la bartola, digo yo.

Cyrus sonríe al ver que su planeación de los días anteriores no ha sido en vano.
Fattie, Tano y Bernandino, necesito que vosotros vayais al depósito de agua del tercer piso y comencéis a bombear el agua en contraflujo, como os lo enseñé.

Patrón, ud sabe que contaba conmigo desde el principioasí que llame a sus hombres para que tengan listas camionetas blindadas en esta locación señala el punto de salida del mapa

Sergey, debes recoger cuantas baterías, linternas y bolsas como puedan, vas a ser la vanguardia por tener experiencia en entornos hostiles, yo operaré las bombas y sistemas de drenaje de tal manera que cuando los SWAT lleguen acá no encuentren sino los muertos, con algo de suerte los confundirán con... una idea llega a la mente de Cyrus Smith! Quiero que tomemos el soplete y la gasolina de los talleres... vamos a volar esto!  Pero antes quiero que pensemos como los vamos a hacer pensar que estamos dentro de los muertos, alguna idea, patrón? Ud como que es el experto en eso...

El Patron se pone la mano en la cara con un facepalm al ver a los gitanos y al negro discutir sobre el color de la espalda cuando se encontraban a punto de ser mandados a la mierda por el SWAT.
Afortunadamente Cyrus si tenia los pies sobre la tierra y los planes de escape al menos iban un poco adelantados. Debia llamar a sus contactos, pero sin celular le tocó recurrir al telefono fijo de la oficina del Alcaide, esperaba que no lo hubieran cortado esperando que ellos dijeran sus demandas.

-"Lo mas facil para confundirlos en cortarnos la mano derecha y dejarla con los demas restos"- Al ver la poca cara de aprovacion de los otros pensó que quizas no era buena idea -"Pues dejemos las cosas personales, desde la ropa que llevamos puesta hasta los recuerdos de sus familiares. Yo dejaré mi pistola"- Se le notó la melancolia al desprenderse del arma que siempre le habia acompañado.

Patrón, se le olvida que tenemos acceso a los lockers de los guardias? Tome, encontré este celular en una de las búsquedas, esa linea fija debe estar más intervenida que el comercio de Cuba.
Y aprovechando eso... deberíamos ponernos la ropa de civil de los guardias, en especial los zapatos, yo voy a disfrazar un muerto con mi uniforme.
Cyrus va a su celda y hace el cambio total

Contemplo con cara de verdadero asco al negro y los gitanos hablando de la espalda blancuzca del negro, seguro que el cabrón ha intentado el tratamiento de Michael Jackson para hacerse blanco, espero que también se le caiga la nariz, para empezar

Menos mal que Cyrus se pone con cosas mas prácticas

-el soplete y el acetileno, ok, voy por ellos-

Cuando el patrón va proponiendo ideas sobre como hacerles pensar que estamos muertos se me ocurre que dejar el cadaver del gordo esparcido les hará penar que hemos muerto cuatro o cinco mas, pero como aun hay tiempo para recibir puñaladas me lo callo

-dejemos algunas cosas personales, aunque eso despistará solo unos pocos días a los investigadores, a ver si nos da tiempo de cruzar la frontera-

Fattie seguía elucubrando sobre su espalda...

O igual el tatuaje está hecho con tinta blanca, o destiñendo la piel, y el tatuador lo hizo al revés, dejando las líneas en negro, en vez de pintándolas...

Por fin escucha su nombre y algo de bombear en el tercer piso.

No sé para qué es eso, pero bueno, si nos va a sacar de aquí, adelante.

-¡Coño!Tan pintao la espalda de colo carne y el dibujo de negro es tu pie de verda?¿ Eso tiene que dolor un cojon migo.-Bernandino no salia de su asombro contemplando esa obra maestra, es verdad que no le gustaba una mierda las jetas de los gordos famosos, pero si como o habia hecho el tatuador ese, si el gordo negron decia la verdad.

-¿Quie ma llamao?-Pregunto sin mirar la espalda de Fattie

Fui yo, Bernandino. Por favor acompañe a Fattie al tercer piso para cambiar el flujo del agua, que nos ayude a salir de esto.