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Viejo soldado sin nombre

El hombre captó el interés de Augusta enseguida. Cuando lo vio, estaba ella disfrutando de un poco de tabaco de pipa en su asiento habitual, encajada en los estrechos escalones que comunicaban la segunda y tercera planta de su hogar sobre ruedas, donde el aroma sulfuroso de su tabaco no ofendía los delicados olfatos élficos, ni el humo se pegaba a la tapicería o ennegrecía los techos. Estaba él también sentado, a un lado del camino, sobre un tronco. Vestía coraza desgastada, con grandes hombreras, y de la cofia enmallada que le cubría la cabeza, escapaban hebras grises de su cabello y barbas. El rostro no se le veía, pues la cabeza se le caía hacia el pecho, como si estuviese sucumbiendo al sueño.

Lo llamó desde su asiento, asomando el busto. Cuando, al tercer intento, no obtuvo respuesta, bajó las escaleras y saltó por la barandilla, que a punto estuvo de ceder bajo su considerable peso. Al ritmo que llevaba la maldita procesión —al menos, entre sus componentes no llamaban la atención—, no iba a costarle mucho esfuerzo volver a alcanzarlo.

Se sentó a su lado. Se sorprendió al comprobar que el hombre era casi tan alto como ella, pero la edad, y tal vez las privaciones, lo habían retorcido hasta la mitad de su tamaño original. Cuando se dio cuenta de que la mujer se había sentado a su lado, alzó un rostro vetusto, triste, una telaraña de arrugas alrededor de una nariz enorme, erizada de puntos negros hinchados como sanguijuelas saciadas.

He llegado tarde, dijo él. Se han marchado sin mí.

Augusta le ofreció su pipa y el hombre la tomó y aspiró profundamente. Se tragó casi todo el humo, sin toser.

Le habló de una batalla. Una batalla importante que tenía que luchar. Pero había despertado solo; el ejército le había dejado atrás. La mujer no sabía de historia, pero algo había escuchado a sus hermanos de armas, tanto entre la Cruzada como entre las legiones imperiales. Habían pasado décadas desde que aconteciera aquella batalla.

Todavía no es tarde, señor, le dijo ella, sin tener muy claro si estaba haciendo lo correcto. Voy hacia allí, vamos mis compañeros y yo. Somos soldados. Puede acompañarnos usted si lo desea.

Como si la posibilidad de llegar a la batalla le hubiese quitado años de encima, el Viejo Soldado sin nombre trotó a su lado hasta alcanzar el haul. No vio Augusta, a pesar de su altura, a la mediana que hablaba con Mosco, aunque sí escuchó la veloz cháchara que procedía del otro lado de la casa rodante.

Augusta se agarró a la barra de seguridad y se encaramó a la entrada de la cabina. El ingeniero enano estaba dentro, manejando el timón, probablemente mientras hacía cálculos mentales. Abrió la puerta, llamando su atención.

Tenemos un pasajero, Balaudrin, avisó, un instante antes de agarrar el brazo del Viejo Soldado y auparlo, de un tirón, hasta el interior de la cabina.

Astoli el Lampiño (Mago humano discípulo del Archimago)

Ciertamente, el enano gustaba de encerrarse en el carro. Sin embargo, ahora pasaba más horas allí metido, precisamente para evitar la presencia de cierto individuo al que había visto días atrás. Para ser más concretos, un mago llamado Astoli el Lampiño, a quien Balaudrin conocía desde hacía tiempo. El tal Astoli era, como no podía ser de otra forma, un discípulo del Archimago. Balaudrin ignoraba qué hacía allí, tan lejos de la influencia de su patrón. El mago había reconocido al enano un día soleado, mientras este trabajaba en el exterior, y se le había acercado.

- Vaya, el ilustre Balaudrin, qué gran sorpresa.

Sus palabras habían sonado pretenciosas, como todo lo que hacía aquel individuo: su forma de montar a caballo, sus gestos, su voz. Hasta la perilla refinada que llevaba, al estilo imperial, resultaba cargante para la vista de Balaudrin. Él y el tal Astoli habían tenido sus rifirrafes en el pasado, durante una reunión de magos en el sur, en la que Balaudrin había dado una charla sobre las propiedades de las runas y su lenguaje. El humano había interrumpido la charla varias veces, con molestas preguntas y algunas chanzas, que otros de su raza habían coreado por el mero hecho de no poder soportar la idea de que un enano pudiese conocer mejor que ellos ciertas ramas de la magia. De todos los magos que podía toparse Balaudrin, aquel era uno de los más desagradables.

- Supongo que habrás venido a disputarle a la noble institución del Archimago algún otro útil valioso, ¿cierto?

Astoli era, también, un lameculos recalcitrante. Balaudrin había dejado que la respuesta pendiese en el aire antes de soltarla.

- Nada cuyo funcionamiento esté al alcance de tu limitado seso, tranquilo.

Aquellas palabras generaron una risotada irónica en el mago, pero el enano supo que su orgullo estaba herido. No era la primera vez que aquello sucedía.

- Creo recordar que alguien ha ofrecido unas cuantas monedas de oro por tu cabeza. - dijo entonces el tal Astoli - ¿Qué te parece si te entrego a las autoridades imperiales?

- Lo que quieras, amigo. Pero no olvides que yo soy un maestro rúnico, y tú no eres más que un mindundi. Tu señor, el Archimago, ese de cuyo culo has sacado la lengua para venir a amenazarme, quizá no esté contento de que alguien como yo caiga en manos del Emperador.

Una vez más, el tal Astoli hizo una mueca, pero no tuvo mucha réplica. Desde aquel momento, el mago cenizo había estado rondando el carro de Balaudrin, pero no había dicho mucho más. El enano sabía que el tipo no hablaría: la guerra había terminado, y la vieja alianza volvía a su equilibrio original, con cada icono al servicio de sí mismo. Balaudrin gozaba de buena reputación entre los magos, y que uno de los suyos le entregase sería visto como una traición. Pese a todo, se había encerrado en el carro para no toparse con el pedante de Astoli. Solo verle la cara le ponía de mal humor.

Eshmigol (Enano viajero y montaraz)