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La extraña casa en la niebla
H.P. Lovecraft

De mañana, la niebla asciende del mar por los acantilados de mas allá de Kingsport. Sube, blanca y
algodonosa, al encuentro de sus hermanas las nubes, henchidas de sueños de húmedos pastos y
cavernas de leviatanes. Y más tarde, en sosegadas lluvias estivales que mojan los empinados tejados de
los poetas, las nubes esparcen esos sueños a fin de que los hombres no vivan sin el rumor de los viejos
y extraños secretos y maravillas que los planetas cuentan a los planetas durante la noche. Cuando los
relatos acuden en tropel a las grutas de los tritones, y las caracolas de las ciudades invadidas por la
algas emiten aires insensatos aprendidos de los Dioses Anteriores, entonces las grandes brumas
ansiosas se espesan en el cielo cargado de saber, y los ojos que miran el océano desde lo alto de las
rocas tan sólo ven una mística blancura, como si el borde del acantilado fuese el límite de toda la tierra,
y las campanas solemnes de las boyas tañesen libremente en el éter irreal.

Ahora bien, al norte del arcaico Kingsport, los riscos se elevan con arrogancia, altos y curiosos, terraza
sobre terraza, hasta que el más septentrional de todos se recorta en el cielo como una nube gris y helada
por el viento. Desolada, sobresale una punta en el espacio ilimitado, ya que la costa tuerce bruscamente
allí donde desemboca el gran Miskatonic, después de dejar atrás Arkham, trayendo leyendas de los
bosques y recuerdos singulares de las colinas de Nueva Inglaterra. Las gentes marineras de Kingsport
miran hacia ese acantilado como miran otros hacia la estrella polar y computan las guardias de la noche
según éste oculta o permite ver la Osa Mayor, Casiopea y el Dragón. Para ellos, forma parte del
firmamento, y, en verdad, también desaparece cuando la niebla oculta las estrellas o el sol. Sienten
cariño por algunos acantilados, como ese al que llaman el Padre Neptuno por su grotesco perfil, o ese
otro de peldaños gigantescos al que llaman "La Calzada"; pero éste último les produce temor, porque
está muy próximo al cielo. Los marineros portugueses que llegan de viaje se santiguan al verlo, y los
viejos yanquis creen que escalarlo, en caso de que fuera posible hacerlo, sería un asunto mucho más
grave que la muerte. Sin embargo, hay una casa antigua en ese acantilado, y por la noche se ven luces
en sus ventanas de cristales pequeños.

Esa antigua casa está allí desde siempre, y dicen las gentes que habita Uno que habla con las brumas
matinales que suben del mar y que quizá ve cosas singulares en el océano cuando el borde del
acantilado se convierte en el confín de la tierra y las boyas solemnes tañen libremente en el blanco éter
de lo irreal. Eso dicen que han oído contar, pues jamás han visitado ese despeñadero prohibido, ni les
gusta dirigir hacia allí sus catalejos. Los veraneantes la han examinado con sus gemelos descarados,
pero no han visto otra cosa que el tejado, primordial, puntiagudo, de ripia, con aleros que llegan casi
hasta los grises cimientos, y la luz amarillenta de sus pequeñas ventanas, cuando asoma por debajo de
esos aleros al oscurecer. Estos visitantes veraniegos no creen que el habitante de la antigua casa esté en
ella desde hace siglos; pero no pueden probar semejante herejía a ningún auténtico vecino de
Kingsport. Hasta el Anciano Terrible que habla con péndulos de plomo encerrados en botellas, compra
comida con viejo oro español, y guarda ídolos de piedra en el patio de su casa antediluviana de Water
Street, no puede sino decir que ya vivía allí cuando su abuelo era niño, lo que debió ocurrir hace un
montón de años, cuando Belcher o Shirley o Pownall o Bernard era gobernador de la provincia de
Massachusetts-Bay al servicio de Su Majestad.

Luego, en verano, llegó a Kingspot un filósofo. Se llamaba Thomas Olney, y enseñaba cosas tediosas
en una facultad cercana a Narragansett. Llegó con una esposa robusta y unos hijos retozones, y sus ojos
estaban cansados de ver las mismas cosas durante muchos años y de pensar los mismos disciplinados
pensamientos. Miró las brumas desde la diadema del Padre Neptuno, y trató de adentrarse en el mundo
blanco y misterioso por los titánicos escalones de la Calzada. Mañana tras mañana subía a tumbarse a
loa acantilados y contemplar, desde el borde del mundo, el éter misterioso que se extendía más allá,
escuchando las campanas espectrales y los gritos insensatos de lo que quizá fueran gaviotas. Luego,
cuando levantaba la niebla y el mar recobraba su aire prosaico con el humo de los barcos, suspiraba y
bajaba al pueblo, donde le encantaba recorrer los estrechos y antiguos callejones que subían y bajaban
por la colina y estudiar los ruinosos hastiales y los portales de extraños pilares que habían cobijado a
tantas generaciones de robustos marineros. Incluso habló con el Viejo Terrible, a quien desagradaban
los forasteros, y éste le invitó a su casa arcaica y temible, cuyos techos bajos y carcomidos
enmaderados escuchan los ecos de inquietantes soliloquios en la oscuridad de las primeras horas de la
madrugada.

Naturalmente, fue inevitable que Olney reparase en la casa solitaria y gris del cielo, situada en lo alto
de aquel siniestro despeñadero formando un todo común con las brumas y el firmamento. Siempre se
alzó sobre Kingsport, y siempre corrió el rumor de su misterio por los callejones tortuosos de
Kingsport. El Viejo Terrible le contó a Olney, entre jadeos, una historia que había oído a su padre sobre
un rayo que brotó una noche de aquella casa puntiaguda, y se perdió en las nubes más altas del cielo; y
la abuela Orme, cuya minúscula casa de Ship Street tiene su techumbre holandesa toda cubierta de
musgo y de hiedra, le refirió con voz chillona algo que su abuela había oído contar sobre unas sombras
voladoras que salían de las brumas orientales y se dirigían a la única puerta de esa inalcanzable morada,
la cual se abre al borde mismo del barranco que desciende hasta el océano y sólo puede verse desde los
barcos que cruzan por el mar.

Finalmente, ávido de experiencias nuevas y extrañas, y sin que le contuvieran ni el temor de los
vecinos de Kingsport ni la usual indolencia de los veraneantes, tomó Olney una resolución terrible. A
pesar de su formación conservadora - o a causa de ella, que las vidas rutinarias albergan anhelos
ansiosos de lo desconocido - hizo solemne juramento de escalar aquel acantilado del norte y visitar la
casa anormalmente antigua y gris del cielo. Sin duda, su yo racional debió de persuadirle de que sus
moradores entraban por la parte de tierra, a través de alguna cresta accesible próxima al estuario del
Miskatonic. Probablemente bajaban a comerciar a Arkham, conscientes de lo poco que les gustaba la
casa a los Kingsport, o incapaces quizá de descender por la parte del acantilado que daba a Kingsport.
Olney recorrió los riscos más accesibles, hasta el pie del gran precipicio que subía a unirse insolente
con las cosas celestes, y comprobó de manera patente que ningún ser humano podía escalarlo ni
descender por la ladera sur. Al este y al norte se elevaba perpendicularmente también, desde el agua
hasta una altura de miles de pies, de forma que sólo quedaba la vertiente norte, la cual miraba hacia
tierra y hacia Arkham.

Una mañana de agosto salió Olney en busca de algún sendero que subiera hasta el inaccesible pináculo.
Marchó en dirección noroeste por agradables caminos secundarios, pasó por la charca de Hooper y el
viejo polvorín de ladrillo gris, hasta llegar allá donde los pastizales coronan la cresta que se asoma
sobre el Miskatonic y dominan un precioso panorama de blancos campanarios georgianos de Arkham
que se alzan leguas más allá, al otro lado del río y de los prados. Aquí encontró un dudoso camino en
dirección a Arkham, aunque no vio ninguno en la del mar, como quería. Los bosques y los prados se
apretujaban en la ribera alta de la desembocadura del río, donde no se veía signo alguno de presencia
humana, ni siquiera una tapia de piedra, ni una vaca extraviada, sino sólo yerba alta, árboles
gigantescos y marañas de zarzas que quizá vieron los primeros indios. A medida que subía lentamente
por el este, cada vez más alto, por encima del estuario que quedaba a la izquierda, y cada vez más cerca
del mar, el camino se iba haciendo más difícil; hasta que se preguntó cómo se las arreglaban los
moradores de aquel desagradable lugar para llegar al mundo exterior, y si bajarían a menudo al
mercado de Arkham.

Luego fueron escaseando los árboles y muy por debajo de él, a su derecha, vio las lejanas colinas y los
antiguos tejados y campanarios de Kingsport. Incluso Central Hill era una elevación enana vista desde
esta altura, y apenas se distinguía el antiguo cementerio situado junto al Hospital Congregacionalista,
bajo el cual se decía que había terribles cavernas o pasadizos. Ante sí tenía una extensión de yerba rala
y matas de arándanos; más allá estaba la roca pelada del despeñadero y el delgado pico donde se
encaramaba la temible casa gris. La cresta se estrechó ahora, y Olney sintió vértigo en la soledad del
cielo, con el espantoso precipicio al sur, por encima de Kingsport, y la caída vertical de casi una milla,
hasta la desembocadura del río, al norte. De repente descubrió ante sí una zanja de unos diez pies de
profundidad, de forma que tuvo que colgarse de las manos en su interior, dejarse caer por su suelo
inclinado y después arrastrarse peligrosamente, pendiente arriba, hacia un desfiladero natural que había
en la pared opuesta. ¡Este era, pues, el camino que los habitantes de la inusitada casa recorrían entre la
tierra y el cielo!

Cuando salió de la zanja se estaba formando una bruma matinal, pero vio claramente la casa impía y
orgullosa allá adelante; sus paredes eran grises como la roca, y su elevado pico se alzaba osadamente
contra la blancura lechosa de los vapores marinos. Y descubrió que no había puerta en la fachada que
miraba hacia tierra, sino sólo un par de ventanucos sucios y enrejados, de cristales redondos, según la
moda del siglo XVIII. A todo su alrededor no había más que nubes y caos, y no se distinguía nada por
debajo de la blancura del espacio ilimitado. Estaba solo en el cielo, con esta casa extraña e inquietante;
y al rodearla precavidamente, en dirección hacia la parte delantera, y ver que no se podía llegar a su
única puerta salvo por el éter vacío, sintió un claro terror que la altura no acababa de explicar
enteramente. Y era muy extraño que todavía existieran tablas carcomidas que formaban la techumbre, y
que los desechos ladrillos formaran aún la chimenea.

Cuando espesó la niebla, Olney reptó de una ventana a otra, por las fachadas norte, oeste y sur, tratando
de abrirlas, pero todas estaban cerradas. Se sintió vagamente aliviado al comprobarlo, porque cuanto
más miraba la casa, menos deseos tenía de entrar. Entonces, un ruido le hizo detenerse. Oyó un chirrido
de cerradura, el ruido de un cerrojo al descorrerse y un gemido largo como si abriesen lentamente una
pesada puerta. Sonó en la parte que daba al océano, la que él no podía ver, donde la estrecha puerta se
abría al vacío, en el cielo brumoso, a miles de pies por encima de las olas.

A continuación sonaron unas pisadas graves, pausadas, en el interior de la casa, y Olney oyó que abrían
las ventanas; primero las que daban al norte, que era el lado opuesto adonde estaba él ahora; después,
las del oeste, al otro lado de la esquina. A continuación abrían las del sur, bajo los grandes aleros del
lado donde él se encontraba; y hay que decir que se sentía más que incómodo, pensando que tenía la
detestable casa a un lado, y al otro el vacío. Cuando le llegó el ruido de las ventanas más próximas, se
deslizó otra vez hacia la fachada de poniente, aplastándose contra el muro junto a las que ahora estaban
abiertas. Era evidente que el propietario había llegado a casa; pero no había llegado por tierra, ni en
globo, ni en ninguna aeronave imaginable. Volvieron a sonar pasos, y Olney se escurrió a la cara norte;
pero antes de haber conseguido ocultarse una voz le llamó suavemente, y comprendió que debía
enfrentarse con su anfitrión.

Asomado a la ventana oeste vio un rostro con una gran barba negra y ojos fosforescentes que reflejaban
la huella de visiones inauditas. Pero su voz era afable y tenía una calidad singularmente antigua, de
forma que Olney no sintió temor alguno cuando una mano morena le ayudó a subir el alféizar y asaltar
al interior de la baja habitación revestida de oscuro roble y con mobiliario estilo tudor. El hombre vestía
ropas antiguas, y le envolvía un halo indefinible de sabiduría marinera y ensueños sobre altos galeones.
Olney no recuerda muchos de los prodigios que le contó, ni siquiera quién era; pero dice que era
extraño y afable, y poseía la magia de insondables vacíos de tiempo y de espacio. La pequeña
habitación parecía verde, a causa de la luz acuosa que la iluminaba, y Olney vio que las ventanas
distantes que daban al este no estaban abiertas, sino cerradas al brumoso éter con cristales gruesos
El barbado anfitrión parecía joven, aunque miraba con ojos impregnados de antiguos misterios; y por
los relatos de hechos antiguos y prodigiosos que contaba, podía inferirse que tenían razón las gentes del
pueblo al decir que comulgaba con las brumas del mar y las nubes del cielo antes de que hubiese un
pueblo que contemplara su taciturna mirada desde la llanura de abajo. Y transcurrió el día, y Olney
seguía escuchando el rumor de los viejos tiempos y lugares; y oyó cómo los reyes de la Atlántida
lucharon contra viscosas blasfemias que salían retorciéndose de las grietas del fondo oceánico, y cómo
los barcos extraviados podían ver a medianoche el templo hipóslito de Poseidón, y cómo comprendían
al verlo que se habían extraviado para siempre. El anfitrión rememoró los tiempos de los Titanes, pero
se mostró reservado al hablar de la era oscura y primera, del caos que precedió a los dioses e incluso al
nacimiento de los Anteriores, cuando los otros dioses iban a danzar a la cima del Hatheg-Kla, situado
en el desierto pedregoso próximo a Ulthar, más allá del río Skai.

Al llegar a este punto llamaron a la puerta, a aquella antigua puerta de roble tachonada de clavos frente
a la cual sólo existía un abismo de nube blanca. Olney alzó la mirada con temor, pero el hombre
barbado le hizo una seña para que permaneciese en silencio, acudió a la puerta de puntillas y se asomó
por una mirilla muy pequeña. No le agradó lo que vio, de modo que se llevó un dedo a la boca, y corrió
con sigilo a cerrar las ventanas antes de regresar a su antigua butaca junto a su invitado. Entonces
Olney vio recortarse sucesivamente contra los rectángulos traslúcidos de cada una de las pequeñas
ventanas, conforme el visitante daba vuelta en torno a la casa antes de marcharse, una silueta negra y
extraña, y se alegró de que su anfitrión no contestara a esas llamadas. Porque hay extraños seres en el
gran abismo, y el buscador de sueños debe tener cuidado de no despertar ni encontrar a los que no le
conviene.

Después empezaron a congregarse las sombras: primero, unas sombras pequeñas, furtivas, bajo la
mesa; luego, las más atrevidas, por los rincones recubiertos de madera. Y el hombre barbado hizo
enigmáticos gestos de oración, y encendió altas velas hincadas en extraños candelabros de latón. De
cuando en cuando miraba hacia la puerta como si esperase a alguien; finalmente, unos golpecitos
singulares parecieron contestar a su mirada, sin duda reproduciendo algún código secreto y antiguo.
Esta vez ni siquiera se asomó por la mirilla, sino que quitó el gran barrote de roble y descorrió el
cerrojo, abriendo la pesada puerta de par en par a las estrellas y la niebla.

Y entonces, al son de oscuras armonías, entraron flotando en la estancia todos los sueños y recuerdos
de los Dioses Poderosos de la tierra. Y unas llamas doradas jugaron con cabelleras de algas, y Olney les
rindió homenaje deslumbrado. Allí estaba Neptuno con su tridente, y los bulliciosos tritones, y las
fantásticas nereidas, y a lomos de delfines iba una enorme concha dentada en la que viajaba la figura
pavorosa y gris de Nodens, Señor del Gran Abismo. Y las caracolas de los tritones emitían espectrales
mugidos y las nereidas producían extraños ruidos golpeando grotescas conchas resonantes de
desconocidos moradores de las negras cavernas marinas. A continuación, el venerable Nodens tendió
una mano arrugada y ayudó a Olney y a su anfitrión a subir a su concha gigantesca, al tiempo que las
conchas y los gongos prorrumpían en un clamor tremendo y espantoso. Y el fabuloso cortejo salió al
éter ilimitado, y los gritos y el estrépito se perdieron en los ecos de los truenos.

Toda la noche estuvieron los de Kingsport observando el altísimo acantilado, cuando la tormenta y las
brumas se abrían transitoriamente; y cuando, hacia las primeras horas de la madrugada, se apagaron las
luces débiles de las ventanas, hablaron en voz baja de temores y desastres. Y los hijos y la robusta
esposa de Olneyrezaron al dios amable de los anabaptistas, y confiaron en que el viajero pidiera
prestados paraguas y chanclos, si no cesaba la lluvia por la mañana. Luego surgió goteante el amanecer
envuelto en brumas marinas, y las boyas tañeron solemnes en los vórtices del blanco éter. Y a
mediodía, los cuerpos mágicos de unos duendes sonaron por encima del océano mientras Olney
descendía de los acantilados al antiguo Kingsport, seco, con los pies ligeros y una expresión lejana en
los ojos. No pudo recordar qué había soñado en la casa del anónimo ermitaño, encaramada en el cielo,
ni explicar cómo había bajado por aquel despeñadero que no habían podido recorrer otros pies...Ni fue
capaz de hablar con nadie de estas cosas, excepto con el Anciano Terrible, quien después murmuró
extrañas cosas para su larga y blanca barba, y juró que el hombre que había descendido de aquel
despeñadero no era el mismo que había subido, y que en algún lugar, bajo aquel tejado gris y
puntiagudo, o en medio de aquella siniestra niebla blanca, se había quedado extraviado el espíritu del
que fuera Thomas Olney.

Y desde aquel momento, a lo largo de lentos, oscuros años de monotonía y hastío, el filósofo trabaja y
come y duerme y cumple sin queja sus deberes de ciudadano. Ya no añora la magia de las lejanas
colinas, ni suspira por secretos que asoman como verdes arrecifes en un mar insondable. Ya no le
produce tristeza la monotonía de sus días, y sus disciplinados pensamientos resultan suficientes para su
imaginación. Su buena esposa es más fuerte cada vez, y sus hijos se hacen mayores, y más prosaicos y
prácticos; pero él no deja de sonreír con orgullo cuando el momento lo requiere. En su mirada no hay
un solo destello de inquietud, y si alguna vez presta atención, tratando de escuchar solemnes campanas
o lejanos cuernos de duendes, es sólo de noche, cuando vagan libremente los sueños antiguos. Jamás ha
vuelto a visitar Kingsport, porque a su familia le desagradan las casas viejas y raras y dice que tiene un
pésimo alcantarillado. Ahora tienen un precioso chalet en las tierras altas de Bristol, donde no hay
elevados riscos y los vecinos son corteses y modernos.

Pero en Kingsport corren extraños rumores, y hasta el Viejo Terrible admite algo que su abuelo no
contó. Porque ahora, cuando el viento sopla tumultuoso del norte, azotando la casa elevada que se
funde con el firmamento, se rompe al fin ese silencio siniestro y ominoso que siempre fue dañino para
los campesinos de Kingsport. Y los viejos hablan de voces agradables que oyen cantar allá arriba, y de
risas henchidas de una alegría más grande que la alegría de la tierra; y cuentan que al atardecer las
pequeñas ventanas se ven más iluminadas que antes. Dicen también que la fiera aurora llega más a
menudo al lugar, vistiendo al norte de brillante azul con visiones de helados mundos, mientras el
despeñadero y la casa se recortan negros y fantásticos contra singulares centelleos. Y que las brumas
del amanecer son más espesas, y que los marineros no están tan seguros de que todos los tañidos que
suenan amortiguados en el mar se deban a las boyas solemnes.

Lo peor, sin embargo, es que se han secado los viejos temores en los corazones de los jóvenes de
Kingsport, más inclinados cada vez a escuchar por la noche los rumores distantes que les trae el viento
del norte. Juran que ningún daño ni dolor puede habitar en esa casa elevada, ya que las nuevas voces
llevan alegría y, con ella, un tintineo de risas y música. No saben qué relatos pueden traer las brumas
marinas a ese pináculo encantado del norte, pero ansían conocer a alguno de los prodigios que llaman a
la puerta que da al vacío, cuando las luces aumentan de espesor. Los patriarcas temen que algún día
suban uno a uno a ese pico inaccesible, y averigüen los secretos seculares que se ocultan bajo el
puntiagudo tejado que forma parte de las rocas, las estrellas y los antiguos temores de Kingsport. Están
convencidos de que esos jóvenes atrevidos podrán regresar; pero piensan que quizá se apague alguna
luz en sus ojos, y algún deseo en sus corazones. Y no desean que un Kingsport extraño, con sus
empinados callejones y sus hastiales arcaicos, contemple indiferente el paso de los años, mientras crece
el coro de risas, voz tras voz, y se haga más fuerte y desenfrenado en ese desconocido y terrible nido de
águilas donde las brumas y los sueños de las brumas se demoran en su trayecto del mar a los cielos.
No quieren que las almas de sus jóvenes abandonen los plácidos hogares y las tabernas de techumbre
holandesa del viejo Kingsport, ni desean que suenen con fuerza las risas y canciones del elevado y
rocoso lugar. Porque así como la voz recién llegada ha traído nuevas brumas del mar y nuevas luces del
norte, así, dicen, otras voces traerán más brumas y luces, hasta que tal vez los viejos dioses (cuya
existencia insinúan sólo en susurros por temor a que les oiga el sacerdote congregacionalista) salgan de
abajo, abandonen la desconocida Kadath del desierto frío, y vengan a morar en ese despeñadero
perversamente apropiado, tan próximo a las suaves colinas y valles de las sencillas y apacibles gentes
marineras. No quieren que esto suceda, pues la gente sencill, las cosas que no son de esta tierra son mal
recibidas; y además, el Viejo Terrible recuerda a menudo lo que Olney contó sobre la llamada que el
morador solitario temía, y la forma negra e inquisitiva que ambos vieron recortarse en la bruma, a
través de esas extrañas ventanas traslúcidas en forma de ojo de buey.

Todas estas cosas, sin embargo, sólo las pueden decidir los Dioses anteriores; entretanto, las brumas
matinales suben por ese pico vertiginoso y solitario de la vieja casa puntiaguda, esa casa gris de aleros
bajos en la que no se ve a nadie, pero a la que la noche trae furtivas luces mientras el viento del norte
habla de extrañas fiestas. Suben desde las profundidades, blancas y algodonosas, a reunirse con sus
hermanas las nubes, llenas de ensueños sobre húmedos pastos y cavernas de leviatanes. Y cuando los
cuentos vuelan densos en las grutas de los tritones, y las caracolas de las ciudades cubiertas de algas
elevan sones salvajes aprendidos de los Dioses Anteriores, entonces los grandes vapores de las brumas
suben ansiosos en tropel hacia el cielo cargado de saber; y Kingsport, refugiándose inquieto en los
acantilados menores, bajo el vaporoso centinela de la roca, ven tan sólo, hacia el océano, una mística
blancura, como si el borde del acantilado fuese el confín de la tierra, y las solemnes campanas de boyas
tañesen libremente en el éter irreal.