Partida Rol por web

"Justo a tiempo", piensa Nights. El sarcasmo rebosa en su mente en este instante de muerte y destrucción.

Cinco la han palmado aquí, en la escalera.

Cinco están arriba con Jax y Cutie.

Diez más abajo.

Son un buen montón de hijoputas.

¿Por qué vienen aquí, a por ellos?

¿Por qué se entregan en glorioso sacrificio al Segador?

Nights hace una lista de la gente a la que ha cabreado con alguna ofensa verbal.

0.

Negativo.

Keine.

Rien.

Nights no habla. El riesgo de cabrear a alguien sin hablar es nulo.

Y si se cabrea, no hay nada que un .50 perforante de su Colt no arregle de modo terminante.

¿A quién ha matado que haya vuelto a la vida para vengarse?

A nadie.

0.

Negativo.

Él siempre arrebata el alma con sus semillas de destrucción. Las almas de sus enemigos son sus esclavas sexuales en el más allá. Le aguardan coreando su nombre. A veces las ha escuchado llamarle. Y él siempre contesta lo mismo...

"Hoy no".

Contesta... mentalmente.

Nights no habla. ¿Recuerdas?

Descartada la resurrección, se pregunta... ¿Qué coño está pasando aquí?

Reflexiones de un asesino mientras sostiene el puño en alto, aguardando que Mona remate al último Junker.

Mira que le gusta hacerles sufrir...

Las cosas no pintaban bien tras el último disparo recibido. Resultaba que no eran unos inútiles. Seguramente pistoleros con cierta experiencia. Sin estilo, por supuesto. Pero con cierta experiencia.
Y a todo ello, ¿qué estaba haciendo Jax?
¡¿Qué coño estás haciendo?! le gritó frustrado por su nula aportación.

Sea como fuera, no podía hacer otra cosa que seguir luchando, y como siempre los buenos iban a ganar.
¡¡¡¡Antes muerto que sencillo!!!! gritó antes de su último ataque.

La streetmaster habla, dos objetivos, dos impactos. Las rodillas de los tipos se quiebran, chorros de sangre salpican las paredes, los dos pierden el equilibrio y caen desmayados o muertos… Para casi todo el mundo eso es el caos, para Ramona, esto es life style. Buenasnoches,  el tarao, otro acólito del caos, da cuenta de uno, después de otro.

Solo queda uno.

Ramona emerge de las sombras como un fantasma del pasado lleno de rencor y asuntos por resolver, toma posición y ángulo y dispara sobre el sobreviviente. Dos tiros a bocajarro: algo pasa con el primero*, el segundo impacta de lleno.

-¡Atrás!.- grita el gilipollas mientras intenta quitarse de encima la pierna semiamputada de uno de sus colegas. -No.. No te acerques. Ten..go un arma.-

El pavo se va levantando poco a poco mientras os apunta alternativamente. Analizáis la situación;

La sujeta con ambas manos. Los nudillos los tiene blancos por lo que esta haciendo una exagerada fuerza sujetándola. Suda, tartamudea y no sabe que hacer. Fin del análisis.

Tiene miedo. Podéis olerlo a la legua. Como la colonia de Axwell. 

El tío tragaba saliva y no paraba de apuntaros. Mona, night, mona, night... Al final Ramona tiró su pistola cabreada y dio un paso dispuesta a arrancarle la cabeza de una patada.

El tipo apunto a mona, grave error. Nights desenfundo su pistola ahogando un suspiro y le disparo antes de que el tipo tuviera tiempo siquiera de volver a apuntarle.

Blam! Una 0.50 se alojó en su cortex. El chat comenzó a arder.

Knight night ruuuulllllsss!!!!!! 

Los buenos siempre dan un segundo de ventaja a los malos en los duelos.

Esta convención está basada en un dogma: los malos siempre fallan.

El Junker no defraudó y falló. Nights ni de puta coña iba a errar el tiro.

Resultado: Otro cerebro devastado por las drogas de diseño desparramado por la pared.

El chat humea. El puto SonicFox le está empezando a tocar los cojones con tanto emoji. Pero ahora lo que importa es hacer una buena dedicatoria. Nights se debe a sus fans.

Avanza escaleras abajo hasta los cadáveres y contempla a su última víctima. Siempre le ha hecho gracia cómo los ojos se les quedan en blanco a los cabrones que reciben un supositorio de plomo con cabeza perforante en el entrecejo. Nights oprime un botoncito de su casco y resuena una voz impostada.

-Eras bueno, chico... Pero siempre serás un NPC sin importancia...-.

Boom-Shaga-Laga.

Sus seguidores revientan el canal con alabanzas hacia su asesina majestad.

Con todo, no hay tiempo para mamadas por foro.

Nights registra los cuerpos con rapidez. Sabe lo que busca. Teléfonos, PDA's, feeds y cualquier mierda que pueda incriminar a alguien. Algo que le diga quién coño les envía. Y por qué. ¿Será su día de suerte?

También revisa las armas de esos capullazos. Le joden los aficionados. Mucho. Pero hasta la morralla en Night City es peligrosa si te pillan desprevenido. ¿Tendrá alguno cargadores extra? ¿Quizás alguna pipa que merezca la pena? Lo duda mucho. Son Junkers, coño.

En el ínterin, el psychogunslinger mira de soslayo a Mona pero no llega a decir nada. Su visor sólo muestra unos inquietantes puntos suspensivos.

Conectas el wasap de tu cerebro, Mona y nights han visto el mensaje, Axwell y Jax no. 

Tampoco contesta nadie.

Parece que algo no va del todo bien. Te pones algo nervioso. El psicópata lo ve, lo siente, huele la intranquilidad. Te sonríe mientras, apoyado en el coche con los brazos cruzados, mira hacia el portal donde desaparecieron sus chicos. Donde están tus amigos.

No puedes por menos de preguntarte ¿Qué demonios estarán haciendo?