Partida Rol por web

Casi pero no.... o no pero casi.... El casi nunca cuenta así que, en este caso, sólo vale el no, mires por donde lo mires. Aunque para mirada, la expresión de la mía, entre sorprendido e incrédulo.... fuera de lugar. Mi boca entreabierta acrecentaba esa impresión mal disimulada. No me ruboricé en ese momento porque la sangre estaba concentrada en otro lugar más... declive.

A mi parecer queridos espectadores, bastantes pocas mujeres hay en el mundo que "merezcan la pena" como para que aun encima se lien entre ellas... crueldades del divino.... Aunque pensándolo mejor..... nunca había probado el whisky con coca cola ligth.... ¿una señal de "el de la azotea"?.... ¿Y si lo fuera?...

Sacudo, interiormente, mi gesto de panoli recobrando uno más apropiado y sugerente..... mirada Sparks.... mi cuerpo, una máquina incansable productora de feromonas... humedezco mis labios con la creciente saliva... mi voz con un timbre similar a un ronroneo gatuno...

- ¿Quién habla de competir, muñeca?.... Mis ojos ardientes cuya pasión compite con el tono del cabello de la pelirroja. Una mirada que se traslada a la recien llegada. Hablo de compartir.... el whisky con..... cocacola light. Aquello se estaba convirtiendo en una extraña e improvisada cata de bebidas.... lo mio siempre fue beber de la botella a morro. Mi nombre es Jack Sparks. Le digo educadamente a la recien llegada. Mis ojos retornan a la pelirroja. Sus labios. Sus ojos. Si cambiais de parecer sólo teneis que pedirlo... Mi voz que pretendía ser más que sugerente. Timoty, estas señoritas están invitadas al escocés si así lo desean... Le digo a mi amigo, el barman, tras desembarazarme de los hipnotizadores ojos de la pelirroja. ... espero lo disfruteis y,.... volver a veros pronto por aquí. Me despido de ellas con una sonrisa cómplice a pesar de la protestas de Sparkie... pero él sólo sabe comer mientras yo, además, preparo la comida.

La pelijorra no pierde su encantadora sonrisa, divertida, pero ligeramente sugerente, quizás no pueda evitarlo y sonría siempre de esa manera, bueno…tal vez no la parte divertida, pero la sugerente parece inseparable de sus labios…o, por que no, sea la mirada Sparks la que la provoque…

Whisky y coca-cola light…una extraña mezcla ciertamente…pero tú solo serías el hielo de ese cocktail…y siento decirlo, te derretirías enseguida… dice mientras abandona tus ojos castaños buscando los de la joven…su mano en su brazo, las yemas de los dedos recorriéndolo con suavidad…notas el ligero y casi imperceptible estremecimiento en la otra chica…pero porque siempre has sido un gran observador…después te busca con la mirada nuevamente… Pero no olvide que tiene cierto estilo…gracias por la invitación… termina diciendo…con esas vocales largas y arrastradas…

La joven morena permanece expectante, incluso un brillo en sus ojos, quizás celos, por sus gestos es mucho más impetuosa e impulsiva que la otra mujer, eso salta a la vista…no te pierde de vista mientras su acompañante charla contigo, parece que no le gusta ese juego, posesiva…

Da un sorbo a la coca cola, ahora intentando aparentar indiferencia, su rostro solo se relaja al sentir el contacto de la otra chica…vuelve a recuperar la sonrisa y a mirarte directamente…podría ser tu hija perfectamente…veintidós, veintitrés…no cuentas mucho más…

Ya conoces la sonrisilla de Stuart, se muere por decirte algo, pero incluso él sigue demasiado extasiado mirando la escena…pero cuando te acercas reacciona, casi por instinto… Mira el efecto que le has provocado a la señora Jack… una ligera risotada… has provocado que se pase al bando contrario…debe ser el famoso efecto Sparks lo que haya provocado el aumento de mujeres lesbianas durante los últimos años… mira a los otros dos con complicidad…

Negando con la cabeza, Bob no puede evitar tampoco sonreír, desde luego, la situación era como mínimo curiosa, por no añadir otros adjetivos mucho más acordes con el estado de ánimo de los cinco tipos que han seguido la escena… Debe ser el olor a testosterona lo que te atrajo de ella Jack…no se puede luchar contra la naturaleza… continua diciendo

Jeremiah sigue bebiendo sin apartar los ojos de la tele, mirando el partido, sus labios curvados en una sonrisa… ¿Que más puedo decir Jack…?Sparkie debería ir pensando en la retirada…es mejor no arrastrarse por el campo…. dice sin ni siquiera mirarte, seguramente para poder contenerse...

Sentí como aquellas últimas palabras de la pelirroja suscitaban un escalofrío nómada que recorría cada rincón de mi cuerpo... un escalofrío placentero que juraría se percibió bajo mi ropa. La mirada Sparks era.... infalible. No digo casi porque el casi no existe..., por contra, la excepciones sí. Y yo bien podía ser, perfectamente, una excepción para la mujer pelirroja de ensueño.... sus últimas palabras habían sido una sugerente invitación para otra función... una en la que el whisky escocés sería protagonista... sobre la recelosa coca cola ligth. Estaba todo dicho...

Giro sobre mi mismo.... hinchado como un globo... reluciente como el oro.... boyante... triunfante... Qué poco hacía falta para hacerme feliz... quizás porque nunca tenía nada... Sparks. Mis pasos tenían un destino... y esa familiar sensación de que me contemplaban el trasero me acompañaba... un pequeño adelanto por la invitación. El trasero de los Sparks... la única herencia que me pudo dejó mi progenitor... Siempre dije que mi vida iba de culo... pero un culo resultón.

Fuí recibido como Julio Cesar por su Senado, al llegar a Roma, tras la conquista de la Galia. Cómo decía Sanchez, un poli hispano retirado de la 32, ¡qué fácil es vacilar desde las barrera mientras que es otro el que se la juega con el toro!. Colegas..... en fin, no sería eso si no lo intentasen.

Podeis decir todo cuánto querais... Hago un gesto a Timoty que reconoció perfectamente al instante... lo de siempre. ... ese bombón se quedó con curiosidad por saborear el delicioso whisky añejo.... Había olvidado que ellos no sabían de lo que hablaba... ni de whisky ni de coca cola ligth. Timoty, más rápido que un repostaje de F1, me sirve la copa de whisky. ... el día menos pensado volverá para saciarla.... Con el vaso ya en la mano brindo al aire con la pelirroja... cuya mirada se había vuelto a cruzar con la mia... ¿Casualidad?... si algo sé de las mujeres es que cada gesto, cada mirada, cada guiño están cargados de maravillosa y sutil intención. Sugerente y divertida me devuelve el guiño. Una mirada evocadora. Una sonrisa provocativa. Unos labios embriagadores besan el vidrio. Whisky. .... y ese día seré el hombre más feliz del mundo por unas horas... Digo girándome de nuevo hacia los colegas que enmudecieron con el brindis. Pletórico de satisfacción. Mientras tenga opciones de jugar unos minutos... Sparkie jamás se retirará.Aunque sean los minutos basura de la segunda parte.... En este caso no estábamos hablando de regional sino de la final de la copa del mundo. Doy otro buen sorbo tras la sentencia.

Joder Jeremiah, deja de ver las repeticiones del partido.... y celebremos este glorioso resultado. La noche acababa de empezar.

La noche transcurre placentera, el Arsenal ha ganado y la pelirroja te dedica una última sonrisa antes de abandonar el local del brazo de la joven morena…y tus amigos parecen animados…por unos momentos el mundo se reduce a esa taberna, a esa gente…en definitiva, a la vida del detective Jack Sparks…

Uno a uno los muchachos se van despidiendo, tienen sus responsabilidades, y las suelen cumplir…el local se va vaciando al mismo ritmo que los vasos de whisky, al final, como tantas otras noches, solo Timoty y tú en el bar…las persianas echadas…saboreando un último trago…

Nada como una velada con los amigos para silenciar transitoriamente los murmullos cansinos que agotan mi mente.... RUM RUM. Puedes llegarte a acostumbrar a ellos pero no es lo más prudente, más cuando te dedicas a encajar piezas... más cuando tu vida es como una noria que cuando al fin da una vertiginosa vuelta completa no es más que para empezar otra... sin fin... sin pausa. Así es mi vida... la vida de Sparks. Supongo que por eso soy un hombre solitario, cuando tienes tantas voces en la cabeza no hay tiempo para escuchar otras externas... por no decir que nadie está dispuesto a aguantar tus murmullos por mucho tiempo. Quizás esto no sea del todo cierto, resultando que soy yo mismo el que, inconscientemente, no los quiere compartir. Al fin y al cabo, es más fácil y menos dramático echar la culpa a tu forma de vida que a uno mismo aunque con eso nunca puedes dar un golpe de efecto a la situación... quizás me encuentre más cómodo en este contaminado mar.

El ser humano por naturaleza, y más llamativo con el tiempo, tiende a buscar la estabilidad en la costumbre... en los hábitos, no se siente cómodo con los cambios aunque estos puedan llegar a ser beneficiosos... le cuesta dar el paso... le cuesta salir de la caverna. Simple cobardía... vagancia... o ignorancia... sea lo que sea, yo nunca di un paso en ese sentido y transcurrieron unos cuantos años así... supongo que ya soy demasiado viejo para eso... para cambiar. A veces pienso, pocas veces tengo que decir... y no me refiero al hecho mismo de pensar..., que tenía que haber hecho caso a mi difunta madre... dejar de vivir de la miseria humana y formar la mia propia. Siempre sonrío cuando llego a la misma conclusión... bastante tengo ya con cambiar los calzoncillos todos los días!!!... aunque a veces ni eso.

No se confundan, aquella mujer pelirroja no representaba ningún cambio... tan sólo una distracción... tan efímera como un buen trago de whisky... tan placentero como su regusto, con fecha de caducidad, en el paladar... nunca sabes cuanto quedará en la botella, si entera... mediada... o los posos... por eso hay que saborear su contenido como si estuviese vacia.

Las horas pasan... la noche discurre... el Timoty´s se va haciendo cada vez más grande probablemente porque cada vez hay menos almas egoístas en busca de compañía... entre ellas la mia. Vamos quedando menos hasta que finalmente sólo dos, Timoty y servidor. Estoy seguro de que si no trabajase aquí no estaría conmigo en estos momentos. Una amistad por horas de alquiler... el hombre tras la barra... un amigo o un dispensador de bebidas... un reverendo en su confesionario... Qué más da si el sentimiento es recíproco o no, yo siempre lo consideré un amigo por estar ahí conmigo hasta la hora del cierre tantas veces. Nunca fuera de ese santuario de felicidad intercalada en donde el futbol, las disertaciones, las batallitas, el sexo femenino... rivalizan por más protagonismo. El Timoty´s... si no existiese tendrían que inventarlo...

Sólos... como de costumbre amigo... Le digo a Timoty que se afana en dejar recogida la barra mientras yo estoy sentado en mi taburete con los codos en la barra apurando el último whisky... aguado entre mis manos. Un día de estos te dejarán un telefono de contacto para mi... te pido por favor amigo que me lo guardes... hasta que te llame por teléfono y luego deshazte de él... hasta que resuelva este caso es mejor que no aparezca por aquí. Es mejor que no preguntes amigo... es mejor no saber. Lo observo con la mirada fija mientras mis dedos recorren el borde del vaso recalentado. Si alguién pregunta por mi diles la verdad que no me has visto desde hoy... desde que salí por esa puerta esta noche. Cuéntales que soy un cliente habitual... cuéntales la verdad salvo que soy tu amigo. No me gustan las despedidas y esta en cierto modo lo era, no quería salpicar a los muchachos, se puede decir únicos amigos, con el inquietante y peligroso asunto en el que estaba metido. Por eso el whisky caro... por eso todo lo de hoy. Finalizo la copa con un último trago. Saco la cartera y dejo uno de los grandes para pagar la deuda de esa noche... sin esperar cambio. Nada sabían del caso salvo que me habían intentado matar hoy.... era mejor así... los mantendría al margen hasta que todo se resolviese si es que lo hacía alguna vez.

Me despegue de mi taburete... la chaqueta... puse rumbo a la salida sin saber cuando volvería a aquel bendito lugar... el santuario de las almas perdidas... el Timoty´s.

Echaba de menos mi sombrero y mi gabardina habitual... olvidadas el día anterior en el Cloaks. Demasiadas cosas se quedaron en el árduo camino... cuántas más tendrían que olvidarse todavía. La fría y húmeda noche me recibió sin piedad castigando mi dolorido hombro y la desgastada rodilla izquierda. Las manos en los bolsillos de la chaqueta... sentí su tacto... allí estaba... siempre estuvo... la foto de ella... la mujer que bien vale un cambio... mi destino...

Mi siguente parada una cutre habitación alquilada por horas... en dónde cobijarme de lo que resta de noche.

Sales a la calle buscando tu particular cobijo nocturno, hace frío, es cierto, pero sigue sin llover, las calles de la zona esta tenuemente iluminadas y el sonido de tus pasos se mezclan con el de algún coche que transita en la lejanía, todo parece normal, sin embargo, tienes la extraña sensación de sentirte observado, te detienes, observas, usas la mayoría de tus trucos para descubrir a tu perseguidor, pero te resulta imposible ver nada sospechoso, es como si fuera la propia noche la que vigila tus pasos…

Finalmente la pensión Dorothy te espera, algunas prostitutas solitarias te miran con desgana, ya es tarde incluso para ellas, más que insinuarse, te saludan como a un compañero de la dura vida nocturna…quizás hayan conocido a algún Jack Sparks, el conserje de la pensión es acorde con el ambiente, gris y con aspecto cansado…no te hace preguntas, simplemente te da la llave mientras sigue mirando la tele tienda en la pequeña pantalla tras el mostrador, ni siquiera se molesta en simular que apunta algo en el registro…

Una habitación como tantas otras, horriblemente decorada, pero decentemente limpia e incluso un pequeño baño en el interior, desde luego las has visto mucho peores…e incluso tiene bastante silencio y tranquilidad cuando cierras las pesadas cortinas oscuras y te tumbas en la cama tras quitarte la chaqueta…el sueño termina por vencer al agotado detective…

Una voz que, a pesar de resultarte vagamente familiar, no terminas de asimilar te despierta bruscamente, recuerdas haber oído el golpe en la puerta y esta abrirse de golpe, abres los ojos y una pistola te apunta directamente a la cabeza, tras ella por fin pones rostro a la voz que te ha despertado de tus…ensoñaciones…

Podía ser peor, es Moan, el matón de Andretti que mejor te cae, crees incluso que si no tuvieras ciertas disputas profesionales, incluso podríais ser colegas…te mira con una sonrisa algo socarrona… Buenos días Jack, no hagas ninguna tontería y seguirán siendo buenos…¿Qué tal si nos tomamos un café antes de visitar al jefe?, así estarás más despierto antes de hablar con él? a pesar de todo, hace bien su trabajo, y la gente le respeta, sobre todo aquellos que prefieren dialogar antes que ser golpeados…

Descorre la cortina sin dejar de apuntarte…Es un nuevo y casi soleado día informa…va vestido de forma algo desafortunada, pero en fin, sobre gustos, no hay nada escrito...

Mis ensoñaciones interrumpidas con brusquedad... un año menos de vida, una arruga más y una cana nueva... o eso dicen... El cañón de una pistola apuntando a mi enjuto rostro atenuó sutilmente el malhumor con el que me solía despertar... sobre todo cuando mi cerebro estaba seco como una pasa por el alcohol del día anterior. No recordaba haber bebido tanto... quizás me estaba haciendo mayor.

No podía ser otro qeu Moan... el perro fiel de los Andretti... su apestosa colonia lo delataba... lo que me faltaba. Irrumpir como un elefante era su estilo... su sello. Al menos acostumbraba a ladrar antes de morder... quizás los años y el trabajo sucio también estaban haciendo mella en él. Y eso, créanme es una muy buena noticia dadas las circunstancias.

-. Moan... no puedo decir tanto como tú... que me alegro de verte...- Digo en tono cínico observando el enorme cañón de su pistola... quizás sugiriendo algún tipo de simil obsceno. -. No es necesario eso... y no, no son buenos días joder... son malos y ahora peores...- Mientras aparto las mantas y me levanto. La lumbalgia y el hombro dolorido me recuerdan que ya no estoy hecho un chaval y que el colchón de la cama es demasiado blando. Sólamente me había quitado el pantalón para dormir... ni tan siquiera los calcetines con ventana propia para que se asomase el dedo gordo del pie derecho. La camisa del día anterior arrugada por la movedita noche entre las sábanas... el gallumbo blanco con pinceladas de... por así decirlo sobreuso. Me siento sobre el colchón con los pies apoyados en el frío suelo. Un primer paso para desperezarme. Apoyo mis codos en las rodillas. La claridad entra al retirarse las cortinas que la contenían. Mis ojos se entrecierran. La boca pastosa. -. Un café siempre es más barato que una bala... incluso en este próspero barrio...- Digo con sorna llevándome la mano delante de los ojos hasta que mis ojos se acostumbran a la claridad. -. Hazme el favor, pásame los pantalones que tienes a tu lado... ten cuidado con el revólver que está justo debajo de ellos que es el único que tengo.- Digo en tono perezoso. -. Ya estoy mayor para esto Moan... ¿Sabes lo que me dijo el médico la última vez que me hice la revisión?...- Me quedo observándole tranquilamente, sin prisas, esperando a que traiga los pantalones. Eso hace pero no me deja de apuntar con la pistola. -. Que tenía que llevar una vida tranquila por el corazón... y que tenía que tomar unas pastillas para no se qué de los lípidos. ¿Sabes que le dije?.- Una pausa. -. Que los lípidos esos eran el menor de mis problemas... maldito el día que se me ocurrió ir. Vamos mayores Moan...- Termino de ponerme los pantalones de pie con la camisa por dentro. Mi aspecto supongo que es un asco... sin afeitar, maloliente, mi cabello con entradas revuelto, la boca reseca, los ojos hundidos en una profundas ojeras... -. ¿Sigues invirtiendo en ese fondo de pensiones para cuando te jubiles?... Joder, debes estar forrado!!!, desde que te conozco que estás ahorrando...-

Este mundo hay dos tipos de personas: la que se muere sin un puto duro como yo.... y los que se mueren sin poder gastarlo como Moan...

El hombre te pasa los pantalones, recoge la pistola con cuidado y soltura ajustándola en la cintura de su pantalón… Yo te la guardo un rato… dice mientras espera pacientemente a que termines para salir de la habitación. Cuando estás listo parece que su actitud se relaja un poco y guarda su pistola, esta vez en una funda sobaquera…

Bajáis en silencio por la escalera de la pensión, el tipo de recepción ha cambiado de rostro, pero se sigue comportando igual…enfrente del lugar, un local de aspecto moderno, grande y poco acogedor, pero no se ve nada mejor por los alrededores, está casi vacío en esta hora pasada de desayunar y temprana para almorzar…

Os acercáis a la barra y pedís los cafés, apoyado en la barra, Moan et observa y un aire melancólico asoma a sus cansados ojos… Este café es una basura, y este sitio es horrible…¿recuerdas el bar de Zack?, el que estaba junto a la vieja fábrica, ponían el mejor café de todo Londres… suspira algo enfurruñado, mientras da una ojeada al local de nuevo…

Las cosas cambian demasiado deprisa Jack, estoy pensando en retirarme, ya no quedan tipos como nosotros, ahora cualquier niñato te saca una automática, antes como mucho un par de golpes, alguna navaja…pero dime…¿Cuántas veces teníamos que usar la pistola?, si, mucho fardar de lo grandes que las teníamos, pero disparar… sonríe mientras te mira, Cuanta razón tienes…un café siempre es más barato que una bala…

Queda en silencio, recordando algo o a alguien para terminar su mirada en tu hombro vendado…¿Qué te ha pasado?

Moan es un tipo entrañable aunque ya os advierto que no os confieis, se toma su trabajo muy en serio... ya le he visto destrozar un par de caras con sus propios puños... no sin razón en ambos casos... le trataron como a un estúpido bonachón... un grave error solventado con varias dientes menos y un buen dolor de cabeza. Son muchas las historias que le rondan en el barrio... exageradas o distorsionadas... pero todas ellas con su pizca de verdad. Moan es un tipo duro con sus propios principios... como los de antes. Nunca me expliqué, y sigo sin hacerlo, como continúa trabajando limpiando los trapos sucios de los Andretti.... Quizás por lo mismo que yo sigo en esta mierda... por no saber hacer mejor otra cosa.

Allí, apoyado en la barra de aquel bar digamos inapropiado para lo que abunda en el barrio. ¿Cuántas veces le había oído quejarse del café?, ¿Cuántas veces le había oído añorar el café de Zack?... quizás si no le hubieseis roto las dos manos y demás siguiese haciendo ese esplendido café ahora. Aunque tampoco es culpa de Moan que el bueno de Zack tuviese gastos extra con dos piernas que no pudiese subsanar a base de excelentes cafés... y al igual que Zack me encontraba yo mismo. Curioso, no es culpa de Moan que hipoteque mi alma con cada apuesta esperando ganar lo suficiente para retirarme... o quizás nunca haya suficiente... al menos lo suficiente para otra apuesta... Irónico. Cualquier día, quizás hoy, acabaría con la cara destrozada, la manos rotas y una piedra atada al cuello en el fondo del río... junto con el putero de Zack. Y no sería culpa de Moan... ambos lo sabíamos.

Mis ojos cansados parecen estar hipnotizados por el presunto caliz que sostenía entre mis manos... cuya calidez desentumecía mis huesos. Mi esfinge no se inmutaba ante las palabras del sabueso rompehuchas... semejando una peligrosa indiferencia. Mi voz irrumpió en su discurso cuando este se dió por finalizado. -. Cierto Moan... el café del Zack era el mejor de todo Londrés...- Digo antes de catar el contenido del cálido recipiente, una simple taza. Mis labios se posan en ella como en una especie de liturgia muchas veces ensayada... unos segundos... un amargo sabor... y los labios se vuelven a desprender recuperando libertad para otras de sus muchas funciones... en este caso de las de tipo decente. Mis ojos envejecidos todavía hipnotizados. -. Alguién que no pensaba lo mismo, que invitaba a balas en vez de café... y, por supuesto, lo pagó caro.- Respondo sin más a su pregunta abierta, besándo de nuevo aquel falso cáliz, pero más real que el original. La verdad es que el café era una basura, una forma más lenta y desagradable de morir que de un balazo. Mi tono de voz no pretendía ser amenazante pero el contenido encubierto de mis palabras encerraban un ambigüo "conmigo no se juega". Moan lo sabe... ambos lo sabemos.

-. En estos tiempos, y en todos los tiempo anteriores, no cuenta tenerla grande Moan… sino dura. Digo Verdad… ambos lo sabemos. - Y cada día que transcurre el peso de la gravedad va haciendo mella en nosotros y es más difícil sostenerla... la flacidez va ganando terreno. Moan lo sabe… ambos lo sabemos. Y, por eso, cuando nos juntamos somos recurrentes en la temática... vacaciones... retirada... jubilación... llámalo cómo te dé en gana. Llegará el día en que no se nos ponga dura... y entonces será demasiado tarde para contarlo y demasiado pronto para los gusanos. -. Los tontos son los únicos en el mundo que pueden contar con recibir lo que se merecen...- Ahora sí mis ojos cansados se pierden en los de Moan. -. ¿Qué me dices Moan?...- Alzo levemente el falso caliz de mis manos. -. ¿Dirías que tenemos lo que merecemos?...- Supongo que cuando uno se ve jugando al filo de la navaja se vuelve más filosófico... o puede que tan sólo sea una mala resaca de la noche anterior.

El hombre te escucha en silencio, mirándote fijamente, casi puedes observar el esfuerzo que realiza su cerebro para intentar captar el significado de tus palabras, da un largo trago al café, terminándoselo de golpe, el sonido de la taza al posarse de nuevo en la barra se te asemeja al clic que debería hacer sus pensamientos cuando por fin parece encajarlos…

No sé si tenemos lo que nos merecemos o no Jack, creo que eso depende de que es lo que consideres merecer… sus ojos brillan, revolotean sin perder detalle de lo que sucede a su alrededor, son un gran contraste con su cuerpo, que parece vegetar apoyado en la barra… Hay quién te diría que merece mucho más de lo que tiene…y también están los que opinan que tienen mucho más de lo que merecen… suspira cansado, bajando un poco el tono de voz… pero nadie… nadie está contento con lo que tiene… sus músculos parecen reaccionar, y hace un gesto con la cabeza invitándote a marcharos… pero en una cosa te doy la razón Jack…por desgracia, sólo los que la tienen dura siguen adelante…a nadie le interesan un tipo con la polla flácido… seguramente había recibido muchas amenazas él también…parece molesto de que dudes de que esto no es un juego…pero como en estos…la mayoría de las veces sólo hay un ganador…

A LA ESCENA ITALIAN'S JOB