Partida Rol por web

La fría superficie sobre la que estás inmovilizado con correas se eleva lentamente hasta alcanzar la verticalidad. No estás en forma, tus huesos están soldándose con una lentitud irritante, el menor movimiento solivianta las contusiones. ¿Cuánto tiempo llevas preso? Tu brazo izquierdo está conectado a un gotero.

Enfrente hay un hombre, tardas en reconocerlo a medida que habla, pero cómo no reconocerlo, aparece hasta en la sopa, en la televisión, el que acababa de dimitir como ministro para presentarse a las elecciones. Junta las puntas de los dedos en su seno, en irritante pose de orador. Su discurso ya lo soñaste, o será que te lo ha repetido cien veces, con tu conciencia yendo y viniendo.

-Creíamos tener fichados a todos los mutantes en territorio español y mira tú por dónde que un francés loco lleva a cabo experimentos delante de nuestras narices y cría una prole.

“Nonononó, ni te esfuerces: probamos el material de esas correas con otros más fuertes que tú y ese gotero no deja de suministrarte nuestro suero neutralizador, marca de la casa. Vayamos al tuétano del asunto, si te parece. (Ah, tenemos aquí al lado a algunos familiares tuyos, así que piénsatelo muy bien antes de responder.)

“Tú y ese amiguito tuyo, el Riqui, os habéis sabido mantener en la sombra, y ahora, ¿dais este espectáculo? ¿Por qué os reunisteis con Dédalo? ¿Quién lo mató? ¿Quién era el engendro de la silla de ruedas? ¿Qué os dio, os dio una especie de pila, un maletín-bomba? Uno como ese encontramos en un emplazamiento en Leganés, junto a los restos licuados de un monstruo. ¿Qué sabes de eso? ¿Quiénes estaban contigo en las alcantarillas? Hay un buen complejo de túneles ahí debajo, ¿eh? ¿Adónde ibais? ¿Dónde está Victor Lars? Íbero detesta a los moros, así que ni te pregunto por él.

El cuerpo me duele como no recordaba que pudiera hacerlo. Al mirar al tipo que tengo delante pienso que debo estar drogado o algo por el estilo, pues no es posible que se trate del mismo que sale por la tele. Miro el suero al que hace referencia mi interlocutor. - Así que es culpa de esta mierda que estoy hecho un puto cristo. - Pienso amargamente. Entiendo rápidamente que el compuesto que me suministran anula mis poderes, así que comprendo porqué aun me duele todo y porqué aun no me he curado, cuando parece evidente que ha pasado suficiente tiempo como para que me hubiera reestablecido. Seguramente tenga esto algo que ver con aquello que decían aquellos locos que viven bajo tierra, pero como no les hice mucho caso, no es más que una idea vaga que atraviesa mi mente sin arrojar mucha más luz.

Poco a poco me siento más seguro de mis sentidos y dedico una mirada de sorpresa al interrogador. - No puede ser una puta alucinación, joder. - Pienso al recobrarme - Este tío es el hijoputa de Rubalcaba.

La andanada de preguntas no hace más que marearme. Algunas de ellas podría responderlas, otras no soy capaz de procesarlas cuando ya me está haciendo la siguiente. - ¿Qué se cree éste cabrón?

- ¡Que te jodan! - Le espeto por respuesta - A ti y al puto Íbero. Iros a daros por culo.

Me doy cuenta que no vocalizo del todo bien. El labio hinchado y palpitante no ayuda a ello. Un hilillo de baba cae por la comisura, incrementando lo lamentable de mi aspecto en estas condiciones.

- ¿Familiares dice? ¡Qué coño sabrá el capullo éste quien es mi familia! - En principio no me creo que pudiera tener a alguien de mi familia retenido. Mi padre y mi abuelo están muertos. Mi madre está en la cárcel, por matar a mi padre. ¿Habrá traído a mi madre? Hace años que no la veo. La familia la repudió, tanto la de mi padre como la de mi madre. Unos la culpaban, con razón, de la muerte de mi padre, los otros la culpaban de no haber sido una buena esposa y manchar el nombre de su familia actuando contra los designios de Allah. A mí me inculcaron el desprecio hacia mi madre desde joven. Por eso nunca la he ido a ver a la cárcel.*

- Tranquilícese porque no le será fácil escapar de aquí. Ahora mismo no posee sus capacidades metahumanas y es tan inofensivo como un lindo gatito...

Te mira fijamente a los ojos como si leyera lo que piensas.

- Seguramente se pregunte por qué no lo hemos eliminado. La única explicación es porque eres útil para los futuros intereses de España, así que por el bien de esta nación estoy dispuesto a ofrecerte un trato...un trato que creo que considerarás justo...¿quieres escucharlo o prefieres mandarme a tomar viento fresco?

La idea es que acepte la propuesta. Si no tocará usar métodos más dolorosos.

- Por preferir, prefiero mandarte a la mierda. - Toso. Miro al techo.

Algo en mi interior se desmorona al encontrarme indefenso sin mis capacidades metahumanas. De alguna manera, no me siento tan seguro de mí mismo y algo que debe ser lo que la gente normal llama miedo comienza a apoderarse de mi mente. - Éste cabrón... es capaz de quedarme bien jodido... - Por mi cabeza no atraviesan grandes divagaciones ni evaluaciones de posibilidades con pros y contras. Sólo el instinto de supervivencia rige mis actos y, a caso, mis palabras.

Vuelvo a mirar al político - Pe... pero escupe lo que tengas que decir. Esto es un puto país libre, ¿no? - Sin proponérmelo acabo metiendo una frase irónica. Será cosa de los nervios.

- Respuesta sabia.... - dice - ...no esperaba menos de usted...

Se acerca a una mesa que tiene a su izquierda y coge una carpeta de cartón con documentación en su interior.

- Como supongo que sabrá si ha leído o visto las noticias en los últimos días disponemos de un operativo especial llamado Grupo de Operaciones Especiales Metahumanas, abreviado como GOEM. - hace una pausa y carraspea levemente - ...su misión es la de salvaguardar España de gente como usted que utiliza sus poderes para su propio beneficio. Hemos constatado que es una unidad muy efectiva, por ejemplo su amigo Riqui ha sido atrapado por un operativo de pequeño tamaño... - parece satisfecho con ese "logro" de su GOEM. - ...pero usted es diferente, he revisado su combate con Enterrado y llegué a la conclusión de que es necesario algo más...España necesita un grupo de choque...un grupo de hombres como usted que nos ayuden a acabar con los metahumanos que desean hacer daño a la población...necesitamos un grupo de héroes...

Las palabras las recita con pasión, se ve que cree firmemente en lo que te está contando.

- Queremos formas esa unidad, es más hemos empezado a preparar el terreno creando el protocolo Fuerza del Futuro...Enterrado sería el líder y ha sugerido que usted debería formar parte de ese grupo. Nos gustaría que se uniese a nosotros y nos ayudase a atajar los problemas causados por Lars. ¿Qué me contesta?

- ¿Enterrado? ¿Quién coño es ése? - algo en mi cabeza, contra todo pronóstico, suma dos más dos - ¿No será el hijoputa cabeza de bombilla? No sé qué coño entiendes tú por un puto héroe, pero ése hijoputa que dices es un puto psicópata de mierda.

Me siento tan debilitado como nunca me había sentido en mi vida. El tema estaba muy complicado. Tenía allí delante a una de las personas más famosas del país ofreciéndome un trabajo. Pero tenía que trabajar codo con codo con el tipo que casi me mata hacía un rato y que pretendía acabar con mis... compañeros. Hablando de compañeros...

- ¿Dónde coño está Rick? Me molaría verle. - Entonces me doy cuenta que he dicho éso en voz alta.

Sonríe al escuchar la palabra psicópata y te muestra unas fotos tuyas sacadas por el Cuerpo Nacional de Policía.

- El término psicópata es relativo... - señala las fotos y dice - ...este eres tú con una katana en la espalda caminando por Madrid...¿qué persona en su sano juicio lleva una katana a la espalda en plena calle? Si preguntáramos en la calle la palabra psicópata saldría unas cuantas veces...así que no uses el término a la ligera...yo diría que Enterrado es pasional y un patriota.

Dicho esto te contesta sobre Riqui.

- De momento no podrás verlo, estamos hablando con él de sus cargos pendientes y luego le haremos una propuesta similar a la tuya aunque sin tantas ventajas...así que ¿aceptas la oferta?

- ¡A la mierda! La katana era un puto recuerdo de familia. ¿No te jode? - Un acceso de ironía incontrolable. - ¿A sí? ¿Un patriota? Se me ocurre una rima con mis pelotas.

Cuando me habla de Rick, mi humor desaparece. Tras unos instantes de silencio, asiento a su pregunta final.

- ¿Sabes lo que más me jode de esto? Que tengas los santos cojones de hacer que parezca que puedo elegir. - Es o esto o darme una sobredosis de esta mierda que me tienen enchufada en vena y luego meterme en un trullo de mierda a que me den por culo a diario. ¡Joputa politicucho meapilas!

Debo estar realmente mal, pues por primera vez en mucho tiempo me trago mis palabras en lugar de soltarlas sin pensar. No lo hacía desde tiempos de mi viejo.

- Sí lo es. - afirma tajantemente. - ...y tú también lo eres aunque no lo sepas. - hace una pausa y lanza una pregunta al aire - ¿Sabías que el Sáhara español se están creando laboratorios para la experimentación humana?

Camina por la sala lentamente con las manos a la espalda, está tranquilo y quiere darte tiempo para que entiendas la situación.

- Esos centros que yo llamaría campos de concentración se experimenta con humanos y mutantes como si fueran conejillos de indias. Se les maltrata y muchos mueren durante los terribles experimentos. Nos interesa que eso no suceda porque muchas organizaciones terroristas comprarán a esos hombres mutados y los usarán contra civiles. ¿Te importa la gente Ibrahim? ¿Te importa realmente salvar vidas?

Las dos últimas preguntas sí que te hacen pensar.

Sonrío, exhalando un suspiro de indiferencia. Pero no es más que una máscara poco creíble. Una máscara que se quiebra al poco. Me mantengo serio, en silencio. Lo que dice el político hace que me replantee la situación.

- Pe... pero... - Balbuceo. Intento ordenar aquello en mi mente. Me gustaría mandarlo a paseo, pero algo de entre todo lo que ha dicho tiene sentido. Y eso me incomoda. Algo dentro de mí se ha roto. Lo noto cuando mi labio inferior tiembla sin que pueda hacer nada por evitarlo. - ¿Por... por qué coño estáis cazando a los mutantes como ratas? ¿Qué culpa tiene la gente? ¿De qué coño va todo esto?

De repente, recobro firmeza y me yergo en mi sillón para mostrar determinación.

- Oye, Rubi, me uniré a tu circo. Pero sólo si me dices qué mierda está pasando aquí y qué coño tiene que ver conmigo, con Rick o con cualquiera de los mutantes capullos con los que me llevo juntando desde ayer. Si no me dices las cosas claras, puedes meterte tu grupito de maricas por el culo.

Su gesto se relaja cuando dices que acepta, y hasta puedes ver una media sonrisa cuando te contesta.

- Te lo explicaré con sumo gusto. Un hombre llamado Lars os ha usado como conejillos de Indias para sus propios fines. Pero no sois los únicos conejillos, su red llega al Norte de África y allí con financiación extranjera logró crear una serie de laboratorios para la inducir mutantes. La financiación incluye que los pocos casos de éxito se usen para realizar ataques terroristas...¿te acuerdas del suicida que atentó hace tres semanas en El Cairo matando a treinta personas?...no era un suicida era un mutante con el poder de explosividad. - hace una pausa para que recuerdes la noticia que salió en todos los informativos - Él salió ileso pero dejó treinta cadáveres. Un agente nuestro del CNI logró dar con él en un campamento de refugiados en el Sáhara español, pensaba terminar con él pero encontró un centro de operaciones financiado por Siria camuflado en el campamento. A los lugareños se les esclaviza o convence para que entreguen a sus hijos para la experimentación. 

Asiento cuando menciona lo del atentado suicida.

- ¡Serán capullos! Hasta yo me dí cuenta que olía a mierda cuando decían que no encontraban nada de la bomba. - Le respondo, parcialmente asombrado, pues la explicación que me ha dado me cuadra más que la oficial.

- ¿Siria? - Tuerzo el gesto - ¿Donde está el cabrón aquel que oprime a los hermanos? - Recuerdo las imágenes de la televisión, donde cada día aparecen escenas de la guerra civil que se está llevando a cabo en aquel país. En la comunidad musulmana se ve con muy malos ojos a los Asad, por sus juegos políticos constantes, con India, Rusia y, aun a veces, con Israel, despreciando los estamentos principales del Al-Quaran. Evidentemente, todas estas particularidades políticas se escapan de mi comprensión, pero me influencian de alguna manera en considerar que Siria sea un régimen al margen del Islam, por mucho que ellos quieran aparentar lo contrario. Últimamente, han perdido toda credibilidad y, entre la comunidad musulmana, se prefiere su caída y, por tanto, se pone especial énfasis en que están masacrando a los buenos musulmanes.*

- ¡Hijoputa! - Exclamo cuando dice lo de los niños. Sacudo la cabeza, sinceramente cabreado por lo que me dice que está pasando en lugares que están más cerca de mi corazón que la urbe que me acoge en su seno día tras día.

- Pero... Y la mierda que nos dijo el cabrón de Dédalo... Aquello que nos hizo ver... El sueño que tuvimos Rick y yo... ¿Qué tiene que ver en toda esta mierda? ¿Qué pasa con el libro?

-En efecto, Siria –responde. Antes de proseguir, atiende unos instantes a su celular. Con alguna prisa, está a punto de dar por finalizado este tramo de la entrevista:-Dédalo era un mutante muy peligroso, aferrado al Régimen, y habitual en el historial de Lars, de quien apenas hemos comenzado a saber a raíz de la delación de un agente. Este nos contó que se habían llevado a cabo una serie de experimentos con niños, colando vacunas, aquí mismo, en el corazón de Madrid. Fue a partir del noventa y dos, si no me equivoco en las fechas. Implicó a algunos mutantes en puestos de responsabilidad, y ahora el Gobierno de España necesita saber qué mutantes están con él y contra él, y para eso debe atraparlos si no se entregan por las buenas.

“No sé nada de ningún libro, Ibrahim, pero entiende que nos las vemos con una banda de retorcidos. El agente que he mencionado y que fue encontrado muerto ayer en el piso de una tal Sara Picasso- nos dijo –y en un evidente estado de terror, todo hay que decirlo- que Dédalo le había hecho buscar información sobre las identidades de posibles destinatario de esas vacunas. De este modo, localizándoos, es probable que no le costase manipular vuestros sueños, o vuestros deseos. Pero el qué perseguía, sólo podremos averiguarlo cuando le echemos la zarpa encima a Lars.

“Pero si no hemos encontrado un libro, sí un maletín que irradiaba una energía incomprensible. ¿Qué sabes de eso? Puede que en ella encontremos un modo de revertir sus experimentos.

“Da igual, procura descansar ahora, aún tienes que aclarar más cosas, como por ejemplo, qué pasó en Dos de Mayo.

Eran muchos conceptos para asimilar de golpe.

Mi mente trabaja mucho más lenta que mis manos, la verdad. Había creído que el librero era "de los buenos", incluso cuando lo vinculaban con ese tal Lars, que parece un mal bicho, creí que seguramente se habría distanciado de él, por eso nos buscaba. Me había parecido muy sincero en la librería de la plaza. Demasiado para un montaje... o eso me parecía.

La convicción de lo vivido chocaba de frente con lo que me contaba el Presidente.

Con todo, no pude más que encogerme de hombros y asentir a las palabras de aquel hombre, aceptando su invitación a descansar y a postergar nuestra charla para más adelante.

- Quítame esta mierda y ya verás qué pronto estoy bien otra vez. - Le respondo, con un sollozo que es clara muestra de mi agotamiento, tanto físico como mental. - Si alguien me ha jodido, se lo haré pagar.