Partida Rol por web

LUISIANA:

JUEVES, 06 DE FEBRERO DE 2098. - MARATÓN DE NUEVA ORLEANS.

HORA: 09:18.

LUGAR: CIELOS DE LUISIANA.

CLIMA EXTERIOR: TEMP.: 11,1 ºC. 1004 MBAR. VIEN: 9,36 KM/H, NO. VIS: 11,3 KM. MAYORMENTE NUBLADO 3658 m (PUNTO DE ROCÍO 8,3 ºC. PRECIPITACIÓN: 2,300 mm.). LLUVIA LIGERA. OTRAS CAPAS DE NUBES: Mayormente despejado 305 m. Parcialmente nublado 2286 m. Mayormente nublado 7620 m.

Los tres helicópteros del SWAT de Baton Rouge volaban a toda velocidad hacia Nueva Orleans, mientras los miembros del Equipo de Misión revisaban sus cosas, preparaban su equipo una vez más, y, sobre todo, se mentalizaban para lo que les esperaba en la capital turística del estado de Luisiana.

Mongrel se dirigió a todos a través de un canal seguro, dando orden de soltar seis drones voladores.

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No terminaba de comprender... ¿Dónde estaban las mangueras, los depósitos goteantes, los tanques de fundentes y los trajes de protección completa? El instinto le llevaba en esa dirección, y él tenía que traerlo de vuelta. Estaba entre los siempre odiados chicos de verde. Miró hacia el suelo, y eso le relajó un poco. Lo suficiente como para respirar hondo y centrarse por fin. Comenzó a repasar su equipo sistemáticamente, desde los cordones de las botas hasta la chicha de la mochila, metódicamente y con todo el cuidado del mundo. Las viejas rutinas comenzaron a hacer su magia. Pero no tenía ganas de reír.

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Más relajado en el helicóptero, a pesar de haberse olvidado el tan preciado vibro-cuchillo en la taquilla, Woods miró a Petrov para comentarle algo que le rondaba la cabeza desde que escuchó el parte oficial de la misión.

-Señor, supongo que habrá víctimas civiles en el ataque de los terroristas, he traido la camilla y el maletín grande de curar y también una tabla espinal, pero son chismes muy aparatosos y supongo que los helicópteros se irán cuando nos dejen en tierra ¿Que hacemos con ellos, señor? Si voy al frente con todo, no podré coger el ni el fusil, pero pensé que vendrían bien-

Y la herramienta que te dejaste en la taquilla también vendría bien, idiota. Se contestó a sí mismo nada más terminar de hablar. Se subió las solapas del abrigo, en la altitud en la que estaban, le frío rascaba bastante más de lo habitual, por no mencionar la sensación térmica, menor debido a las nubes.

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Justo en el instante en el que Woods partía a cumplir la orden de recoger el vibro-cuchillo, las compuertas del helicóptero que manejaban los SWAT se cerraron. 

Oh casualidad... Si no conociera el gran espíritu abnegado que existe en las fuerzas, diría que hicieron eso a propósito... Pensó con ironía, desde luego, había cierta rivalidad entre la NEMA y los SWAT, no le era muy difícil creer que en cuanto nombró que olvidaban aquél instrumento tecnológico de punta del cual los SWAT podían siquiera soñar con poseer, se decidieran a acelerar la partida... O bien podía estar equivocado, en cualquier caso no se lo reprocharía al roscoe. 

El viaje avanzó sin problemas, en buena parte se pudo escuchar a Petrov silbando el himno nacional norteamericano. 

-Puedes dejar la camilla a alguno de los nuestros en retaguardia si quieres, o el fusil si se te da peor que la pistola, pero trae el maletín médico en la mochila por si hay que estabilizar a alguien de emergencia.- Respondió a Woods. -Por lo pronto y hasta nueva orden de Alfa Control, nos limitaremos a nuestra misión. Desde luego estabilizaremos de forma mínima a los civiles heridos de muerte que podamos encontrar, pero no montaremos ninguna tienda si es lo que me preguntas, de eso se tendrán que ocupar las fuerzas locales.- Se rascó la barbilla. -Alfa Control dijo que en la maratón ya hubo muertos y tiroteos, no creo que haya muchos civiles después de eso, preparémosnos para encontrar una carnicería.- Asintió a Woods agradeciendo su pregunta, si había algún momento idóneo para hacerlas, era ese. 

Tras unos momentos, habló a los Alfas.

-¿Hay alguna novedad sobre cómo van las negociaciones en el congreso sobre el uso de los explosivos prohibidos?- Miró a Mangrel y a Deadeye.

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Miró por la ventana; a esa altura, era difícil estimar la velocidad a la que iban, pero pintaba bastante bien. Un rápido vistazo al cielo... el tiempo clásico de esa época del año, aunque con una excelente visibilidad. Desde luego, buenas condiciones para volar. Deformación profesional, lo llaman, o vicio, según se vea.

-Bueno... Somos la retaguardia. Tener un buen culo es importante, así que... centraditos y a lo nuestro. -Comentó en voz alta.

Se palpó -sin vicio- para verificar que llevaba todo en su sitio, y que no había nada suelto; anda que no sería el primero al que se le cae el equipo al hacer una entrada triunfal en escena.... Miró a Matt... También parecía repasar lo suyo. Sonrió. Los buenos hábitos.

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++ ¡Stinger en camino, Stinger en camino! ¡Maniobras evasivas! ¡Agarráos! ++

Los tres Helicópteros del SWAT comenzaron a bambolearse violentamente, como farolillos chinos en mitad de un huracán.

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- ¿A esto llamáis pilotar? - gruñó Mitch cuando el helicóptero comenzó a bambolearse mientras intentaba aferrarse a las cinchas de sujeción de la aeronave.

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—Uoohohohooooo... —Algo se había soltado. No sabía qué estaba arriba y qué abajo algo...

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Vaya turbulencias digo tan serio que alguien podría pensarse que realmente estoy hablando en serio. Al menos hasta que suelto una carcajada. Vamos, chicos, prefiero unos meneitos a que nos alcance una de esas cosas. Aseguraos de agarraros bien a algo digo, aunque yo realmente apenas estoy sujetando mi asiento.

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-Compañeros de la segunda oleada, coged mi camilla antes de bajar y...- La frase se interrumpió cuando el helicóptero comenzó a hacer maniobras evasivas para no ser destrozado en un instante por culpa de un misil enemigo.

Intentó echar mano a un asidero con toda su velocidad y fuerza al tiempo que trataba de impedir que su equipo más voluminoso no saliera volando, causando aún más problemas.

-¡Joder!¡Me cago en la ostia puta!- Vociferó luchando contra aquellas sacudidas de la máquina voladora.

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Todo el mundo era ateo hasta que al avión le fallaba un motor, o ibas en un helicóptero y una turba de payasos asesinos te intentaba volar con un misil tierra aire teledirigido por infrarrojo. Las ya de por sí pocas reservas de Spider a acabar con la vida de los terroristas se redujeron a ninguna. Si los pilotos del SWAT les salvaban el culo pensaba empezar a disparar apenas hubiese tocado tierra. Es curioso como el odio puede acallar la conciencia humana durante la guerra.

Se aferró a su asiento y cinturones de seguridad más fuerte que una vieja en moto. Tan fuerte que sus músculos del antebrazo, duros como barras de hierro, empezaron a quemarle. Intentó echar un ojo a sus compañeros, pero girar la cabeza sin salir despedido era muy difícil. Rezó para que nadie se cayera del asiento.

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Parker se agarró con fuerza a sus cosas cuando el helicóptero empezó a sacudirse. ¿Stinger? ¿Maniobras evasivas? ¿Les estaban tirando misiles? 

El antiguo bombero cerró los ojos, aferrándose aún más fuerte a su equipo mientras todo daba vueltas. Tenía miedo. En cualquier momento todo podía estallar y se acabó.

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Desde que se subiera al helicóptero, Bowler se había mantenido en silencio, con los constantes tecleos en la computadora de mano como el único sonido que emitía.

La programación del dron era primordial para su modus operandi, y, tras revisar que sus armas estuvieran listas y cargadas por tercera vez, no había hecho otra cosa que actualizar, programar y enviar órdenes a sus aparatos de apoyo.

- Venga, pequeño. Un poquito más. -Susurró a la computadora a través del micrófono que salía de los auriculares que envolvían sus orejas.

Desgraciadamente, estaba tan centrada en su trabajo que no oyó la advertencia del piloto, y con la primera sacudida, la ingeniera gritó del susto. ¿Por qué se sentía tan cómoda en el asiento si creía recordar que se había abrochado todos los cinturones de seguridad? Porque lo había hecho. ¿Verdad?

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El viaje hacia nuestro objetivo parecía realizarse sin mayores contratiempos, pero de pronto, nos llega un aviso en la radio que me pone los pelos de punta.

"¿Stinger? ¿No es eso un puto misil?"

La idea de que nos están atacando con armamento de ese tipo es inconcebible. ¿Como sabían que veníamos? ¿Como poseen ese tipo de armas pesadas? Muchas preguntas y una ausencia de respuestas tan grande como el océano.

Intento afirmarme con toda mi fuerza de las protecciones que me ajusté antes del despegue, confiando en que los pilotos van a mantenernos alejados de la trayectoria de los proyectiles y mi mayor peligro noes más que un par de contusiones por lo bruscas de las maniobras.

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- ¡Mierda! ¡Agarraos tropa! - Gritó a sus compañeros de habitáculo, en el tercer helicóptero.

Como piloto militar y habiendo participado en varias misiones, sabía lo que significaba el aviso del piloto. En el aire, un misil stinger era el peor compañero de baile para una aeronave. A Young solo le quedaba tener fe en quién pilotaba el aparato, pese a pertenecer al SWAT. Sabía que un impacto directo sería catastrófico para el pájaro y mucho más para los tripulantes, entre los que tenía conocidos. Solo esperaba que su recomendación, que dijo mitad en broma y mitad en serio, fuera tomada en cuenta por el resto de los tripulantes y todos ellos se hubieran puesto el cinturón de seguridad.

En el momento de realizar la brusca maniobra, el propio cinturón que llevaba Nigel hizo que este no se moviera de su asiento. A su vez, se agarró la estructura del habitáculo para acompañar el movimiento y anular en la medida de lo posible la fuerza centrífuga.

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Al oír el aviso de la detección de un misil stinger, Moro se intenta agarrar a donde puede mientras el helicóptero hace sus maniobras evasivas, pero la cosa la va bastante mal.

Esto va en serio.

Mientras intenta no golpearse a algo al menos da gracias de llevar las armas descargadas,

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¿Stinger? ¿Quién coño nos atacaba con ese tipo de armamento? Un stinger no era ninguna broma, no podían ser los payasos. Me negaba a pensar que un grupo de hippies con la cara pintada y una mala lectura de Stephen King en la cabeza, pudieran  estar armados como para una guerra real. 

No tuve mucho tiempo más para seguir diseccionando mi idea. El helicóptero en el que iba comenzó a zarandearse de un lado a otro y la supervivencia primó por encima de cualquier pensamiento racional. Allí en las alturas, subido a un pájaro de hierro de poco servían mis horas de entrenamiento levantando pesas y eso me asustaba.

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En cuanto oyó el aviso, instintivamente, se sujetó lo mejor posible; algo sabía del tema... asumió que a los bruscos movimientos para cambiar el rumbo y altitud, les acompañaría el lanzamiento de múltiples bengalas, para intentar engañar a la cabeza buscadora de infrarrojos del Stinger.

El viejo juego del señuelo y el cazador. Un juego que no le gustaba una mierda, pues solía estar, precisamente, en el bando que se tenía que defender con señuelos.

Gruñó algo sobre la paternidad de quien quiera que les hubiese lanzado el pepino, pero ya había una cosa clara.

-Tíos, nos vamos a meter de cabeza en la mierda; si a esta distancia ya han previsto la ruta de acceso desde Baton Rouge, y han posicionado un antiaéreo... podéis haceros una idea de a lo que nos vamos a enfrentar; de todo menos pandilleros de barrio.

... Por no decir que esto denotaba una cierta organización, una planificación y unos medios importantes, Lo dicho. Iban de cabeza a la mierda, si es que llegaban.

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¿Qué era eso que salpicaba el cristal? ¿Sangre? Oooooh, esa había sido la luz. Pensaba que alguien había hecho una foto con flash. En su estupor, recordó los flashes. Era algo tan de otro tiempo que le llenó de nostalgia. Los ruidos le llegaban amortiguados. Ah. Entró en situación cuando le dolió. ¡Oh, Dios misericordioso! Estaba claro que la sangre era suya. Intentó asegurarse mejor en el asiento. ¿Estaba en el asiento?