Partida Rol por web

El monstruo, casi en carga, aparece con flechas y lanzas clavadas, alguna herida que parece menor en su enorme cuerpo y sangre seguramente de los humanos que acaba de machacar. Vuestros arqueros lanzan una salva de flechas que hacen desviarle la atención de vosotros, aunque sea sólo momentáneamente. Sólo ha pasado un instante y uno de los arqueros ya acaba de ser despedazado ante vosotros, cayendo al suelo aquello que no ha sido engullido por las inmensas fauces del mokele mbembe. Entonces tú, recitando arcanas palabras tan viejas como el mundo, aprendidas de tu oscuro maestro, invocas el peso de la edad, de la muerte ineludible, sobre él. Brama, se retuerce de dolor, sus huesos chasquéan atacados por el tiempo, su piel escamosa pierde el brillo allí donde no está manchado de sangre. Uno de los jefes reúne el valor suficiente como para lanzarse al ataque contra el monstruo, blandiendo su lanza y acertándole en su dura piel, hincándole la punta de pedernal en su carne.

El brujo observa con satisfacción como sus artes son efectivas contra el monstruo y decide acabar con él para estudiarlo más adelante y devorarlo. Sólo cuando sepa más de ellos podré capturarlos vivos.

- ¡Está paralizado, atacad al cuello!- grita a sus hombres mientras se lanza al ataque, veloz como la sombra de una serpiente.

El monstruo se debate en su dolor, peleando con su propio enorme peso, bramando tanto por tus artes como por las heridas que está recibiendo a base de las flechas que con mejor o peor fortuna van impactando contra él. Te acercas tras gritar tu orden, empuñando un cuchillo de fiel silex, dispuesto a hacer lo que las manos mortales difícilmente podrían mientras todavía te concentras en redistribuir la sangre en tu cuerpo, en darle un uso que te convierte en algo más que simplemente humano. Como una exhalación te lanzas sobre él, dispuesto a saltarle encima,a 10, 5, 2 pasos de él y entonces lo ves con claridad, sus bramidos cesan y uno de sus fríos ojos reptilescos se fija en ti con furia asesina.

Reaccionas en el último momento, pero tu momentanea indecisión en el cambio de planes le concede al monstruo todo lo que necesita: en un rápido movimiento de cabeza, sus fauces se abren para revelar unos colmillos largos y afilados como puntas de lanza, ya ensangrentados que no tardan en cerrarse sobre tí. Maniobras en un salto a la defensiva, pero el monstruo mastica al vuelo. ¡Crack! tus huesos machacados de las piernas se quiebran como palitos, el dolor te recorre el cuerpo. Sólo el torso y los brazos son libres del mordisco de la enorme bestia.

Aún desde esta posición, dada tu gran testarudez y auto-convencimiento innato en ti, aciertas a dirigir tu daga hacia el ojo del mokele, hacia el cual, en cierta medida, has sido aupado. El frío sílex se adentra en su ojo reptilesco, vaciándolo con eficacia. El monstruo ruge de nuevo y sin saber muy bien como caes al suelo tras haber volteado en el aire. Sientes todavía el hedor de su aliento carnívoro en ti y el dolor te inunda desde las piernas. Oyes los gritos de la gente todavia huyendo a tu alrededor, pero sobre todo oyes las pisadas del mokele batiéndose en retirada.

Tch'moar cae pesadamente, pero aún queda fuerza en su cuerpo inmortal para gritar a los hombres a su alrededor.

- ¡Está herido! ¡No dejéis que escape! ¡Su cabeza me pertenece!

Trata de dirigir su impía vitae hacia las piernas, esperando poder curarse de tan brutal ataque, profundamente satisfecho por haberlo herido.

- ¡Si podemos herirlo, podemos matarlo! ¡Enseñemos al monstruo que no somos comida fácil!

En medio del dolor, de la sangre, de tus propios gritos, no habías visto la situación que te rodeaba: los arqueros, antes firmes, han cedido a sus instintos y ahora o bien han huído o han caído en un trance de horripilación tan profunda que yacen en posición fetal lloriqueando incoherencias. Ni siquiera tus leales luchadores y jefes vinculados han resistido la brutal presencia del mokele. Estás solo en esto.

Para colmo de males tu sangre apenas parece poder sanar las heridas causadas por el monstruo.

El brujo se arrastra, derrotado, pero aún decidido a acabar con sus enemigos. Haría falta mucho más para minar su determinación. Habéis ganado esta batalla, pero la guerra puede ser larga, y sólo yo la viviré completa. Tengo todo el tiempo del mundo.

La primera vez que se enfrentó al Mokele Mbembe no pudo sino huir. La segunda, ha podido herirlo. No duda de que la próxima podrá acabar con uno.

Tras el enfrentamiento toca "lamerse las heridas". En tu caso, tu maltrecha parte inferior, que incluye torax y piernas al completo, han sido parcialmente masticadas y agujereadas por los afilados dientes del mokele. Pero tu no-mortalidad te ha salvado de perecer por heridas y desangramiento. Muchos otros no han tenido tanta suerte. Multitud de cazadores han sido devorados en su totalidad o en parte y la moral se ha desvanecido. Apenas unos pocos han logrado aguantar la compostura ante los mokele (pues de nuevo había varios) y los que lo han hecho han sido aniquilados o han huído. La moral y la fidelidad de "tus" poblados se tambalea.

Tras el duro escenario del campo de batalla contra los mokele mbembe, sí hay una información útil, aunque ciertamente desconcertante: uno de los supervivientes jura por todos los dioses que vió como uno de sus compañeros (ahora despedazado y casi irreconocible) hirió al mokele (piensa que sólo había uno) con un dardo envenenado. El veneno pareció surtir efecto, pero al poco volvió a atacar.

Reunes a los pocos supervivientes a través de los jefes, formando un pequeño campamento y lo que debía ser un pequeño discurso para aumentarles la moral, se convierte casi en una sesión para apagar sus frustaciones y miedos, altamente incrementados en esta funesta noche. Luego vuelven a sus hogares.

Tú quedas casi solo, a recoger los cadáveres abandonados de los hombres que enviaste sin titubear a la muerte y los conviertes ritual y sistemáticamente en bolsas de sangre que poder consumir. Tus fieles criados brujos te ayudan en esta tarea, así como a ayudar a desplazarte, pues tus piernas han quedado maltrechas.

En unos días vuelves a estar recuperado, aunque has precisado de varios cuerpos enteros para poder conseguirlo, y puedes viajar de nuevo para consultar con tu semi-dios particular. Adraa parece entretenido por el tema, aunque ni un atisbo de sonrisa asoma a sus labios. Tal vez haya olvidado sonreir, como una vez casi olvidó hablar. Tus devaneos con los mokele le llevan a decir que tal vez sea mejor dejarlos donde están y sólo volver a organizar algo así si la situación lo exige. Los mortales que controlas tardarán mucho en olvidar lo sucedido y accederán ciegamente a tus manipulaciones si los manejas bien. La próxima generación debe ir a la guerra, pero no contra los mokeles, sino contra otros de su propia raza. Quiere una ola de gente oscura hacia los confines de la selva, quiere que la situación sea tal que todos se muevan hacia el noreste y engullan a la civilización asentada a las orillas del Nilo...

El brujo continúa con su tarea de expandir la tribu manipulando a sus cabecillas y brujos, dejando que sus siervos más fanáticos y obedientes extiendan el brebaje, de forma que el control hacia nuevas tribus crezca exponencialmente. Pasa mucho tiempo dedicado a esta tarea, pues ha perdido a demasiada gente y su poder se ha debilitado.

Los supervivientes de la matanza capaces de luchar se convierten ahora en su élite personal guerrera, pues quien se ha enfrentado al monstruo no temerá a un simple hombre. Se encarga de que, con el tiempo, la lucha se convierta en una leyenda de heroismo, de unión entre tribus, los participantes veteranos respetados. Como prueba para los jóvenes guerreros se encarga acabar con una bestia de la jungla, cuanto más peligrosa mejor, potenciando la dureza de los soldados que formarán el ejercito. Podrán curtirse en la batalla cuando se encuentren alguna tribu especialmente rebelde, que se transformará automáticamente en enemiga y será exterminada.

Los más despiertos y hábiles buscan nuevos materiales para armas, nuevos diseños, pues los actuales han demostrado ser ineficaces. Cada nuevo territorio controlado puede ofrecer nuevas posibilidades.

Tu tarea expansiva continúa sin dilaciones. Cabecillas y brujos se unen a tu causa. La noticia de la batalla contra los Mokele se extiende como mancha de aceite y más y más poblados van uniéndose o quedando imbricados o subyugados a tus tribus. Tu sangre mana cual manantial rojo para suministrar el líquido vinculador que cada vez se hace más y más necesario para el control total de los habitantes de las selvas. Semanas enteras desangrándote a ti mismo y saciándote de tu creciente rebaño de humanos son empleadas para dicho fin.

Los supervivientes de la batalla contra los mokele se convierten en héroes, gente afamada con un carácter templado y una fidelidad ciega a tu causa. Tu sangre sigue siendo necesaria y los desafíos a tu autoridad se sucenden a lo largo de los años, a pesar de los vínculos sanguíneos establecidos. Pero el plan general se consolida, crece, toma forma como si se tratara de una bestia depredadora cada vez más cercana, cada vez más madura, grande y astuta. Los que no se adhieren, las tribus "peligrosas", son exterminadas. Impones la ley del más fuerte en la selva, el tiempo de la coexistencia pacífica ha terminado. En sólo una generación la selva te pertenece, sus gentes ansían sangre y temen todo lo que tu quieres. La marcha hacia el Nilo está abierta...

El sol escapa temeroso al despertar de Tch'moar, que sentado en su trono de huesos reflexiona sobre el tamaño de su ejército y se pregunta si será suficiente para exterminar a los hijos del Nilo. Mientras sigue creciendo y perfeccionándose en las artes de la guerra, espera la confirmación de Adraa para el ataque y almacena provisiones para la larga marcha. Se compadece de quien se enfrente a los suyos, pues siguen una senda de sangre y muerte. Se ve a sí mismo como un enorme árbol que extiende sus raíces sedientas de carne humana a un ritmo imparable. Hasta cubrir el mundo entero.

Adraa comprueba tus avances, tus nuevas capacidades, tus nuevos conocimientos. Satisfecho te pregunta:

- ¿Llenan ya la selva los rugidos de guerra de tus herramientas?

Su tono ultraterreno, su calma inhumana, convierten en una pregunta sin modulación, seca y desvinculada de toda emoción, pero aún así puedes percibir la sombra de la satisfacción en su voz, el ánimo en su no-vida demasiado larga...

El brujo asiente, curioso ante lo que pueda encontrarse en los nuevos territorios.

- La horda aplastará todo a su paso. Nuestra sombra se alarga, y el nilo se tornará rojo.