Partida Rol por web

AÑO 153. Mes 10

Dod observaba intranquilo como el Maestre Ammon exploraba a Blantel que permanecía sumido en la inconsciencia a causa de la fiebre. Una mueca cruzó el rostro de Ammon al destapar el brazo derecho de Blantel y ver como la gangrena se extendía desde uno de sus dedos hasta la raíz del miembro.

Ammon estaba acostumbrado al olor de la podredumbre de la carne, pero aquello fue demasiado para Dod que no pudo contener las náuseas. El brazo estaba ennegrecido, con varias zonas supurantes en todo él y al descubrirle el torso, gruesas venas inflamadas cruzaban desde el hombro hacia el centro del pecho.

Ammon se dirgió a Dod con voz grave.

- Lo siento muchacho... nada hay que podamos hacer ya... la infección se ha extendido por todo su cuerpo y es cuestión de horas que se reúna con el Desconocido. En caso de que se agite o comience a delirar por la fiebre, oblígale a tragar una infusión de esto - dice haciéndole entrega de un pequeño manojo de hierbas secas - y le calmará...

Con gratitud Dod cogió las hierbas y acompañó al maestre al exterior.

Ese mismo día, más tarde...

Sumido aún en la inconsciencia, Blantel comenzó a temblar sobresaltando a Dod que apenas se había apartado de su lecho en toda la jornada. Cuando su hijo le cogió la mano, prácticamente la soltó sorprendido porque, a pesar de llevar todo el día con fiebre, ahora estaba fría como la de un cadáver.

Haciendo acopio de sus últimos alientos, Blantel consiguió abrir los ojos y con la vista borrosa pudo ver a su hijo conteniendo las lágrimas.

- No llores... hijo mío... he tenido una vida plena... y me siento orgulloso de tí... eres mucho mejor maestro carpintero de lo que... he logrado ser - las palabras se van entrecortando - siempre... añoré a... tu... madre... y ahora... puedo sentir... como me... me... llama...- estas últimas palabras resultan apenas audibles - y no... puedes... negarte... a una.. dama... adiós... hijo mío...

Blantel espira ante las lágrimas de su hijo...

DINNAS, HIJO DE DIN EL FORESTAL:

ASESINADO EL MES 3 DEL AÑO 154 POR PLUMBY EL FLECHERO EN EL BOSQUECILLO DE AGUASCLARAS.

PLUMBY EL FLECHERO:

MUERTO POR DHUR HIJO DE DIN, EN VENGANZA POR LA MUERTE DE SU HERMANO DINNAS, EN EL MES 3 DEL AÑO 154, EN EL BOSQUECILLO DE AGUASCLARAS.

ACOLITO EREMIEL:

ASESINADO POR EL ESCUDERO BELDYR TORMENTA EN EL MES 3 DEL AÑO 154, EN SU ALOJAMIENTO DEL SEPT DEL CASTILLO DE AGUASCLARAS.

Bethan caminaba entre cuerpos ensangrentados. No se trataba de ningún glorioso campo de batalla. Eran las calles podridas y oscuras de Solaz. En algún momento entre ese punto y dos horas antes, Caratorcida había dejado a su caballo Viejotully en una cuadra a seis calles de aquí. Le había empezado a llamar Viejotully desde la muerte de Ser Hadder, y ahora estaba defendiendo a su asesino.

Nadie le preguntaría nada al volver al castillo si le veían herido; en Solaz del Soldado las peleas, incluso a espada, son una constante. Pero si en el fragor de la lucha el que resultaba herido era Viejotully, desvelaría que se trataba de algo serio. Un combate montado, nada accidental. Mucho peor resultaría que su montura se torciese una pata, o fuese abatido a flechazos. Entonces sí que estaría en un lío, sin un modo de volver a Aguasclaras.

Visto en perspicacia... o perspectiva, o como quiera que se diga, aquello fue un error garrafal. Era viejo y vestía una pesada armadura que no se ponía desde la caída del Gremio del Trueno. Sudaba a mares, y estaba agotado. Le dolía el brazo izquierdo, con lo que le costaba sujetar la alabarda, y el pecho se le encogía como si estuvieran propinándole una serie de pinchazos desde dentro. Bethan no sabía cómo era un ataque al corazón, pero lo hubiese preferido mil veces antes de soportar el dolor que le estaba atenazando.

Dió un paso más... Los hombres de los Lefford habían sido masacrados, pero uno de sus caballos seguía en la calle. Si lograba alcanzarlo podría huir hasta la cuadra y montar en Viejotully dejando la segunda montura como un buen botín de guerra. Podría decir que lo había ganado en una apuesta.

Otro paso más, ya casi podía coger las riendas. El viejo Sanguedor, astuto como un zorro, se había perdido en un rodeo, y Caster y el bastardillo memo estaban a menos de una carga de su rival Ser Baltrigar, y otro jinete que Bethan no había visto en su vida. A parte de esa visión, completaban el cuadro los cadáveres de las dos facciones, y el caballo, el bendito caballo de aquel mercenario anónimo al que no habían pagado lo suficiente para haber muerto. Y entonces, todo se truncó.

En el último paso para salvar la distancia con su salvación, Caster giró su montura hacia Bethan y cargó contra él. Y el bastardo idiota le siguió, como un perrillo faldero. El caballo se asustó, se encabritó y relinchó, y salió trotando por un callejón. Y con el animal se fueron las posibilidades de Bethan. Caracortada, o Cicatriz, que al ritmo que va terminará con más nombres que el caballo de Bethan, descargó contra la fea cara de Caratorcida un aluvión de golpes con su maza.

Bethan no sabría contar los golpes, ni decir si en el espacio entre una mazada y la siguiente Haudrey llegó a conectar algún golpe a pesar de su infinita inutilidad. Lo cierto es que Bethan no podía dar ni un solo paso, y el dolor del brazo izquierdo no le permitía elevar la alabarda lo suficiente para detener un golpe de un jinete montado. Era un blanco quieto y enorme. Y en algún momento en medio de aquella paliza, el corazón de Bethan le dejó de latir.